沈墨言回到家的时候，已是深夜。
他在玄关站了一会儿，没有开灯。客厅落地窗外是城市灯火织成的光网，整座天海市在他脚下延伸铺展。作为天海市第一医院最年轻的副院长，他习惯了站在高处俯视这座城市——手术台上俯视病人的胸腔，会议桌旁俯视同行的表情，生活里俯视一切他认为“不够专业”的事物。
但今晚，有什么东西在他平静的湖面上投下了一颗石子。
那套针。
那个女孩摊开布包时，他看到的不是九枚金针——他看到了父亲书房里那个落了灰的檀木盒子，看到了祖父留下的那套样式一模一样的针，看到了小时候趴在桌边，看父亲用指尖轻轻摩挲针身时那种他从未读懂过的表情。
他打开灯，走进二楼的书房。
书房的北墙有一排顶天立地的书架，医学典籍和期刊整整齐齐地排列着，按年份编号，像一座沉默的纪念碑。书架最底层有一个被其他书籍挡住的旧纸箱，沈墨言蹲下来，把那些书一本本挪开，拖出纸箱。
纸箱上落了一层薄灰，封口胶带已经泛黄发脆。他小心地撕开胶带，掀开箱盖。
里面是一些旧物：他大学时期的笔记本、几本旧相册、一些零散的信件。他拨开那些东西，在最底层找到了他想找的东西——一个蓝色的硬皮文件夹，封面用钢笔写着三个字：“往来录”。
他打开文件夹。
里面夹着十几封信，信纸已经泛黄。他抽出最上面那一封，展开，信头的字迹娟秀而有力，是用极细的毛笔写的：
“沈兄台鉴：
承蒙惠寄《扁鹊针要略》抄本，秀芝感激不尽。君所问‘气随针走’一诀，愚以为关键在于指下之觉，而非纸上之论。他日若有缘，当面一试可也。
林秀芝谨上
己卯年霜降”
沈墨言的目光定在那枚落款上。
林秀芝。
他记得这个名字。小时候父亲偶尔提起过——“林家那一脉的传人，比我高明得多。”但父亲从不细说，每次提到都只是轻轻带过，眼神里有一种复杂的情绪，年幼的沈墨言看不懂，后来也忘了追问。
他翻出第二封信，邮戳日期比上一封晚了两年。
“沈兄：
惊悉嫂夫人病重，心中不安。扁鹊针虽以治病为要，然天命之事，非人力
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