因为他自己心里清楚，制度是人制定的，也是人执行的。
再完美的制度，也经不住人心的侵蚀。
“只要出一个败家子！”赵凌转过身，看着父亲，“只要朝堂出现一次大的动荡，只要百姓对朝廷失去一次信心……积累百年的基业，就可能毁于一旦。到那时，如果北方草原上恰好崛起一个雄主，如果长城年久失修，如果边军腐败涣散……”
他没有说下去，但嬴政已经明白了。
这不是杞人忧天，这是真正的帝王远见。
不只看眼前，还要看百年后；不只看兴盛时，还要看衰败时。
一个帝国的寿命，不取决于它最强盛时能征服多少土地，而取决于它最虚弱时能守住多少根本。
嬴政沉默了很长时间。
秋风吹过宫墙，卷起地上的落叶，发出沙沙的声响。
远处泾水奔流，滔滔不绝，如同时间本身，从不为任何人停留。
“不错。”嬴政终于开口，声音里有一种释然，也有一种新的沉重，“不骄不躁，未雨绸缪。长城……的确还得修。”
他看向儿子，眼中第一次没有那种长辈看晚辈的审视，而是一种平等的目光：“为父当年修长城，是为了防匈奴。你如今要继续修长城，是为了防百年后的‘可能’。这眼界……不错！”
赵凌躬身：“父皇过誉。朕只是……看得多了些。”
他没有解释“看得多了”是什么意思。
他知道长城在之后千年中一次次发挥的作用？
知道中原王朝与游牧民族长达两千年的拉锯战？
知道即使到了现代，那些曾经困扰帝国的边疆问题，依然以不同的形式存在？
嬴政也没有追问。
帝王之间，有些话不必说透。