只是—想跪。
想用这个最古老、最原始、最卑微的姿态，迎接那道从天上降下的光。
华盛顿特区，乔治城某联排别墅地下室。
詹妮弗·埃利斯跪在应急食品储备旁边，双手紧紧攥著女儿的手。
八岁的艾玛没有跪。她站在那扇通往地面的狭窄楼梯口，仰著头，望著从门缝里渗进来的那道金色光芒。
「妈妈，」她转过头，眼睛亮得像两颗星星，「是天使吗？」
詹妮弗张了张嘴。她想说「不是，那只是某种超自然现象，可能是那个法师召唤的援军，可能是某种维度能量」。
但她望著女儿的眼睛，望著那双充满了纯粹的、毫无保留的期待的眼睛她没有说出口。
「——也许是。」她听见自己说。
艾玛笑了。
那笑容比那道金色光芒还要明亮。
詹妮弗忽然明白了一件事。
在这个时代，在这个被战争、恐惧、绝望浸泡了太久的时代—一人们需要的，不是解释，不是分析，不是理性的答案。
人们需要的，是一道光。
一道足够亮的光，让他们相信一黑夜总会过去。
怀俄明州，终极方舟内部。
水晶吊灯还在亮著，勃艮第红酒还在杯子里微微晃动，科伊巴雪茄还在烟灰缸边缘缓慢燃烧。
但没有人去看它们。
所有人都站在那扇巨大的、能够抵御核爆冲击的钛合金复合窗前，仰著头，望著窗外那道刺破苍穹的金色光柱。
斯坦·埃德加手中的红酒杯早已跌落，深红色的液体浸入昂贵的地毯，晕开一片如同血迹的污渍。他没有低头去看。他甚至没有注意到自己的手在抖。
那道金光太亮了。
亮到他眯起眼睛，亮到他的眼角渗出泪水，但他移不开视线。
「那是什么？」他的声音干涩得不像自己。
没有人回答他。
那位军工复合体的控制者站在他旁边，手中的雪茄早已熄灭，灰白色的烟灰落在他定制西装的袖口上，他也没有察觉。
那位对冲基金大佬站在人群最后面，脸上的轻佻和慵懒消失得干干净净，只剩下一种苍白的、近乎透明的恐惧。
只有那位女继承人，站在窗前最前面，双手交握在胸前，嘴唇微微翕动著。
她在祈祷。
一个从十八岁起就宣称「上帝已死」、
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