油灯火苗依旧在角落里不安分地跳跃着，将扭曲的光影投射在糊满旧报纸的墙壁上。
沙匡力仍然维持着那个姿势，骨节粗大的右手死死地撑住冰冷的铁床架，手臂肌肉贲张，青筋在汗湿的皮肤下微微跳动。
他机械地、有节奏地摇晃着床架，每一次发力都让那刺耳的“吱嘎”声达到一个新的高峰。
然而，他的眼睛却根本不在床上那具卖力扭动、发出夸张呻吟的身体上。
他的目光，像两把淬了冰的锥子，死死地钉在房间另一侧——那扇紧闭的、糊着发黄旧报纸的窗户上。
报纸的边缘早已翘起、卷曲，像枯萎的花瓣，露出外面黑洞洞的、深不见底的夜色。
那黑暗浓稠得如同实质，带着一种无声的压迫感。
透过那小小的缝隙，他什么也看不见，只有一片令人心悸的虚无。
但他知道——或者说，他身体里每一根在生死边缘磨砺出的神经，都在疯狂地尖叫着向他传递一个信息——外面有什么东西，或者什么人，正在听。
像一条潜伏在暗处的毒蛇，无声无息，却散发着致命的威胁。
那冰冷的窥伺感，如同实质的针尖，穿透薄薄的墙壁和糊窗的旧报纸，扎在他的后颈上，激起一层细密的鸡皮疙瘩。
女人的表演还在继续。
她的嗓子明显已经有些嘶哑了，每一次拔高音调都带着一丝不易察觉的破音，像绷得太紧的琴弦。