早就堆满了御书房。
坊间里流传出小道消息，说是田屠也死了。
消息真真假假，让人不敢细思。
镇辽王遇刺。
忠武王妃遇刺。
两件事，几乎同时发生。
然后，只剩下手握三十万铁骑的忠武王，孤零零地站在北方的风沙里。
这未免……太巧了。
巧得让人脊背发凉，巧得让人不敢深想。
皇宫深处，灯火亮了一天一夜。
皇太后，小皇帝，还有那些平日里舌灿莲花的重臣们，聚在一起。
商议。
争论。
沉默。
再争论。
办法？
没有。
合适的法子？
更没有。
有的只是越来越深的猜疑，和越来越重的寒意。
这寒意，从皇宫深处弥散开来，浸透了汴梁的每一条街巷。
酒楼里的谈笑声低了。
街市上的行人脚步快了。
连打更的梆子声，听着都格外惊心。
风声鹤唳。
草木皆兵。
也就在这个节骨眼上。
汴梁南城门外，官道的尘土里，碾过来一辆囚车。
木头轮子压在踩硬的道上，发出单调而刺耳的吱呀声。
囚车里，是个年轻人。
土黄色的短衫，皱巴巴裹在身上。
头发散乱，遮了大半张脸，只露出一点苍白的下巴。
他闭着眼，像是睡着了，又像是不愿再看这世界。
起初，没人留意。
直到有个走南闯北、眼皮子杂的老镖师，眯着眼瞅了半晌，忽然倒抽一口冷气，手里的旱烟杆“啪嗒”掉在地上。