几，一面墙的书架，摆满了书和一些看不出年代的摆件。
茶几上放着一套茶具，青花瓷的，看起来很贵。
老头泡了一壶龙井，倒了两杯。茶汤清亮，香气扑鼻。
“我叫老宋。”老头端起茶杯，“你爷爷叫我宋哥。你叫我宋爷爷就行。”
“宋爷爷。”杨成龙端起茶杯，喝了一口。茶很烫，但他没表现出来。
“你爷爷最近身体怎么样？”老宋问。
“还行。就是血压有点高。”
“他那个脾气，血压不高才怪。”
老宋笑了，“当年在戈壁滩上修路，他跟人吵架，吵到脸红脖子粗，对方一拳打过来，他躲都不躲，硬挨了一拳，然后一拳打回去。两个人打得满脸是血，打完了一起喝酒。”
杨成龙听着，嘴角不自觉地翘了一下。那就是他爷爷。
“宋爷爷，您跟我爷爷，是什么时候认识的？”
“一九七几年。他做边贸，我在兵团搞测绘。后来他下了海，我出了国。”
“几十年了，没断过联系。”老宋放下茶杯，看着杨成龙，“你来找我，是为了阿可可烈的事？”
杨成龙点了点头。
“巴赫提亚尔来伦敦了。昨天晚上，他派人打了我。”杨成龙指了指嘴角的纱布，“缝了两针。”
老宋的目光在那块纱布上停留了两秒，然后回到杨成龙脸上。
“你打赢了？”
“打赢了。”
老宋点了点头。“行。没给你爷爷丢人。”
他从沙发上站起来，走到书架前，从第三层抽出一本厚厚的文件夹，翻开。
里面不是书，是一叠文件，有些是打印的，有些是手写的，有些是英文，有些是俄文。
“阿可可烈家族，在中亚不算什么大势力。”
老宋翻着文件，“他们真正能折腾的，不是自己，是背后的人。”
“巴赫提亚尔的爷爷阿可可烈，是个老狐狸。他知道自己斗不过杨家，所以一直没敢动。但最近，有人给他撑腰了。”
“谁？”
老宋抽出一张照片，放在茶几上。照片里是两个人在握手——一个是杨成龙在阿拉木图见过的那张脸，阿可可烈，另一个是个华人，五十多岁，戴眼镜，穿着深色西装。
“这个人，你认识吗？”
杨成龙盯着照片看了几秒。“不认识。”
“他姓刘。
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