“我怎么跟你说的？！”帖木儿的眼睛红得像要滴血，唾沫星子喷在阿鲁浑脸上，“阿力麻里可以不拿，但明军的底细一定要摸清！黑风口那种地势，是能追的吗？！你为什么不拦住他？！为什么？！”
“老臣拦了！老臣拼死劝了！”阿鲁浑哭喊着，泪水混着血污糊了满脸，“可殿下说老臣长他人志气……说明人是吓破了胆……说要拿阿力麻里的功劳堵宗室的嘴……他根本听不进啊！”
帖木儿猛地松开手，阿鲁浑重重摔在地上，疼得闷哼一声。
枭雄背过身去，望着帐外呼啸的风雪，肩膀剧烈起伏。帐内死寂一片，只有他粗重的喘息声，像一头受伤的雄狮在低吼。
慕士塔格峰的雪光透过帐篷缝隙照进来，在他脸上投下斑驳的阴影。他想起哈里小时候的模样——那个穿着小铠甲，拿着木刀追着骆驼跑的孩子，曾奶声奶气地说要像爷爷一样征服世界。
那时他还笑着摸孙子的头，说“好，爷爷等着你长大”。
可现在，那个孩子死了。
死在一场愚蠢的伏击里，死在他最看不起的“东方懦夫”手里。死得像个笑话。
帖木儿缓缓闭上眼，眼角有什么东西滚落，瞬间被风霜冻住。不是心疼，是失望。
是那种积攒了半生的期望，突然被人狠狠砸在地上的绝望。
他想起自己的儿子们：穆罕默德沉溺于酒色，连治理撒马尔罕都要靠辅政大臣；乌马尔倒是勇猛，却没半点脑子，打个小城池都要损兵折将；还有那些旁支的侄子、孙子，不是争权夺利，就是骄纵自大，一个个眼高于顶，却连基本的兵法都不懂。
“成吉思汗……”帖木儿低声念着这个名字，声音里充满了难以言喻的苦涩。
那个蒙古人的先祖，不仅自己是天纵奇才，一手缔造横跨欧亚的帝国，四个儿子更是个个能独当一面，撑起了蒙古铁骑的半壁江山——长子术赤虽身世存疑，却凭着一身悍勇踏平钦察草原，兵锋直抵多瑙河，让罗斯诸公国年年纳贡，连匈牙利的骑士团都在他的铁蹄下化为齑粉；次子察合台镇守中亚，以铁腕治理河中地区，既镇得住波斯的叛乱贵族，又能约束草原上的游牧部落，他制定的法典至今还刻在撒马尔罕的石碑上，透着不容置疑的威严
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