兰利，CIA总部七楼。
这里的空气永远带着一股精密仪器运转时的微凉臭氧味，混合着顶级咖啡豆的醇香和某种无形的压力。
厚重的地毯吸尽了所有杂音，只有中央空调系统发出低沉而恒定的嗡鸣，如同这栋建筑永不疲倦的心跳。
西蒙深吸一口气，压下胸腔里那点不合时宜的紧张，指关节在局长办公室厚重的胡桃木门上敲出两下清晰、自信的脆响。
“进来。”
文森特局长的声音透过门板传来，平稳得像一块打磨光滑的花岗岩。
西蒙推门而入。
巨大的落地窗外，弗吉尼亚初夏午后的阳光慷慨地泼洒进来，将室内实木家具以及墙壁上那些意义模糊的抽象画都镀上了一层耀眼的金边。
文森特背对着门口，站在窗前，身形挺拔，一丝不苟的银灰色头发在阳光下熠熠生辉。
他手里端着一个骨瓷咖啡杯，没有回头，只是微微侧了侧脸。
“局长。”
西蒙站定，声音控制得恰到好处，带着下属应有的恭敬，又不失干练。
文森特缓缓转过身，双眼锐利得像手术刀片，在西蒙身上停留了几秒，仿佛要剥开他笔挺的深灰色西装和精心维持的镇定外表。
“坐，西蒙。”
文森特指了指办公桌对面那张宽大舒适的皮椅，自己则绕过宽大的办公桌，坐回高背椅里。
他没有立刻说话，而是拿起桌上一个擦拭得锃亮的石楠根烟斗，慢条斯理地填装着烟丝，然后又拿起压烟棒，细致地将蓬松的烟丝压实、平整，每一个细微的动作都带着一种近乎仪式感的专注。
空气沉静下来，只有烟丝被轻轻压实时发出的细微沙沙声。
阳光透过百叶窗，在西蒙膝盖上投下明暗相间的条纹。
每一秒的沉默都像无形的铅块，沉甸甸地压在西蒙心头。
到底什么事？
是关于之前在代尔祖尔的斩首行动？
还是宋和平死了，他留下的关于自己的那些秘密被公开了？
难道已经送到了局长的办公桌上？
他忍不住朝文森特面前的办公桌面上望去，却没看到什么特殊的东西。
无数碎片化的念头在他脑中飞速掠过，又被强行按捺下去。
终于，文森特擦燃一根长长的火柴，橘黄色的火苗舔舐着烟斗钵口。
一股带
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