能让老人死在雪地里，不能。
雪还在下，没有一点要停的意思。天地间白茫茫一片，分不清哪里是天，哪里是地。
一行人像是行走在一个巨大的、冰冷的梦境里，脚下的路，像是永远也走不完。他们的心里，满是难过，满是憋屈，满是迷茫，却又在这无边的风雪里，生出了一丝微弱的、却又倔强的希望。
怀里的布袋，越来越沉，里面的粮食，像是一颗颗滚烫的石子，硌着他们的掌心，烫着他们的心。那是乡亲们的情，是他们的命，是支撑着他们走下去的唯一的念想。
没人知道这条路的尽头在哪里，没人知道前面等着他们的是什么。是活路，还是死路？是希望，还是绝望？没人知道。
他们只知道，不能停。
停下，就意味着冻死在这雪地里，饿死在这荒路上。
风卷着雪，雪裹着风，把他们的身影，一点点吞没在白茫茫的天地间。他们的脚印，被新的雪覆盖，很快就没了痕迹，仿佛他们从未来过，也从未离开过。只有那袋沉甸甸的粮食，在风雪里，散发着微弱的、却又滚烫的热气。
风势陡然又猛了几分，卷起地上的积雪，打着旋儿往人身上扑。走在中间的人，帽檐上的雪积了厚厚一层，抬手去拂，指尖刚碰到雪粒，就被冻得一哆嗦，那股寒意顺着指尖钻进骨头缝，激得人牙齿都忍不住打颤。
队伍里的沉默，比这风雪还要磨人。有人忍不住偷偷往身后瞥了一眼，只看见白茫茫的一片，连陈家村的影子都寻不到了。心里头猛地一揪，像是被什么东西拽住了，疼得慌。那不是恨，是舍不得，是这辈子都回不去的酸楚。
怀里的布袋被捂得温热，里面的谷粒像是有了心跳，一下下撞着掌心。有个年轻的媳妇，怀里的孩子醒了，小声地哼唧着要吃的。她咬着唇，从布袋里摸出一小块红薯干，掰了半块，塞进孩子嘴里。
孩子的小嘴蠕动着，她看着，眼泪又掉了下来，砸在孩子的手背上，温温热热的。
走在最前头的人，木棍拄在雪地里，笃笃的声响像是敲在每个人的心上。他知道，身后的每一步，都离故土远了一分，离未知近了一寸。可他不能回头，也不敢回头。
他怕一回头，那点支撑着往前走的力气，就会散得干干净净。
风雪依旧没有
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