。”她的声音跟平时不一样，更低也更慢，每个字都像是从嗓子眼里一个一个拿出来的，“你说白素在那个山洞里看着卫斯理走的时候，心里其实知道他是去送死的。”
陈浩看了她一眼。
烟在他指间燃着，灰烬积了一小截，他抬手弹了一下，灰白色的烟灰落在石桌面上碎成了几小片。
“我记得。”
“我当时跟你说我懂了，”扬怡把下巴从膝盖上抬起来，身体往后靠了一点，两只胳膊撑在石凳边缘上，上半身微微后仰，“其实我没全懂。
我就觉得，那场戏她站那儿看着他的背影，什么话都不能说，什么都做不了，这得多难受。
我演的时候心里堵得慌，嗓子眼发紧，眼泪快出来了又硬给憋回去了。”
陈浩没接话，但他把烟从嘴边拿下来夹在指间，侧过身面向她，意思是他在听。
扬怡继续说：“但我刚才在酒桌上坐着的时候忽然又想起来这个事了。
你说她那个时候心里想的是什么？她有没有那么一秒钟想过，要是她拉住他，不让他去呢？”她说到“拉住他”三个字的时候手指无意识地蜷了一下，像是真的在空气里抓住了什么东西。
“白素不会拉他。”陈浩说。
他的声音跟平时差不多，不高不低稳稳当当的，像一块压着桌角的镇纸。
“我知道她不会。
戏里她不会。”扬怡转过头来直直地看着他，那双醉过之后又清明的眼睛在路灯底下亮得吓人，“陈浩，你说，戏里的感情和戏外的感情，你能分得清吗？”
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