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“陛下，”她弯起唇角，“今年御苑的杏花开了，臣妾想酿些杏花酒。唐朝的方子，不知合不合乞儿国人的口味。”
他握住她的手。
很紧。
“合。”他说。
庭中那株胡杨仍寂寂地绿着，没有花开，也没有人再问它何时会开。
毛草灵想，十年了。
她终于在这里找到了自己的春天。