关紧，走回讲台。他拿起粉笔，在黑板最上面写了一行字，写得很大，很重。
雏鹰要飞，总要先穿过风。
粉笔字在昏暗的教室里白得发亮。
他拍了拍手上的粉笔灰，拎起包，锁门离开。走廊里的声控灯一盏一盏亮起来，又一盏一盏熄灭，脚步声在空荡荡的教学楼里回荡，笃定而有力。
校门口，那辆旧单车的影子被路灯拉得老长。
武修文推着车走出校门，海风迎面扑来，把他额前的头发吹得乱七八糟。他跨上车，往宿舍方向骑，车轮碾过落满枯叶的水泥路，发出沙沙的声响。
路过海边的时候，他刹住车，单脚支地。
月光铺在海面上，碎成千万片银箔，摇摇晃晃。远处码头亮着一排灯光，渔船的汽笛声隐隐约约传过来，低沉悠长。
他想起早上黄诗娴红着的眼眶，想起林方琼那句“还是要看期末成绩”，想起李浩电话里说的“上面有人注意到了”。
也想起今天课堂上，王倩倩发现桥墩间距规律时，眼睛里亮起来的那道光。
武修文深吸了一口气，海风灌进肺里，凉丝丝的。他把单车支好，从包里摸出那个备课本，翻到最后一页，借着路灯的光写了几个字。
字迹潦草，但一笔一画都很用力。
“错题银行的本质不是纠错，是教孩子学会面对错误。那些算错过的每一步，都是找到正确路径的必经之路。”
写完，他把本子合上，重新跨上单车。
身后灯塔的光又转了过来，照亮他骑行的背影，也照亮海面上那片翻涌不息的潮水。远远看去，深蓝的海面上翻着雪白的浪花，像被谁用最细的笔触，一道一道描出来的。
浪在涌，风在吹，灯塔在转。
他骑得飞快，衣角被风灌得鼓起来，像只刚刚学飞的鹰，笨拙却坚定地往前冲。