子对数学有天然恐惧，觉得那是天书。他可以先从六年级两个班挑几个有潜力也有兴趣的孩子，每周抽两个下午放学后，带他们玩数学。不是做题，是玩。用生活中的例子，用游戏，用故事，让他们看见数学不是试卷上冰冷的分数，而是藏在贝壳纹路里的规律，是潮汐涨落里的周期，是渔网编织中的几何之美。
他甚至想到了更远。如果能做出成绩，是不是可以试着写点东西？不是高深的论文，就是一些教学札记，一些把生活融入数学课堂的小案例。发不了核心期刊，但也许能投给那些面向一线教师的杂志呢？让更多像海田这样的乡镇学校的老师看见，数学课，还能这样上。
这个念头让他死气沉沉的眼睛里，重新燃起了一束光。是的，这才是他的战场。不是和叶水洪他们在阴沟里撕扯，而是在阳光下，在讲台上，用一堂堂课，一个个学生，来证明他武修文是个什么样的老师！
海风更暖了些，带着阳光的温度，拂过他扬起的面庞。
他想起黄诗娴曾经在闲聊时说过的话。那时他们刚搭档不久，有一次聊起各自的教学困惑，她说：“修文哥，我觉得你讲课的时候，眼睛里有光。那种光，学生会看见的。”
当时他以为她只是客气。现在他明白了，那或许是她最早察觉到的，他与别人不同的地方。他对讲台，对学生，还有残存的热爱。而这热爱，经过这几个月的滋养，经过昨夜痛苦的淬炼，没有熄灭，反而烧得更旺，更纯粹了。
黄诗娴发来了一张照片。是从她宿舍窗口拍出去的朝阳，半个海面都是粼粼的金光，远处有早出的渔船，变成小小的剪影。照片下面跟着一句话：“今天会是个好天气。你的数学课，孩子们都很期待。”
武修文看着这张照片，看着这句话，嘴角终于向上弯起了一个真实的、轻松的弧度。他打字，这次很快，很坚定：“谢谢。今天的课，我会好好上。”
按下发送键的瞬间，他感到一种久违的力量，从脚底升起，流遍全身。他最后看了一眼那片已经完全苏醒的、壮阔辉煌的大海，转身，迎着越来越亮的晨光，朝着学校的方向，大步走去。沙滩上留下一串深深的脚印，很快，又被新涌上来的潮水温柔地抚平
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