来，站在他身边，安静地看着。
武修文闭上眼睛，深吸一口气。
脑海里浮现出很多东西。大爷爷模糊的照片，父亲佝偻的背影，母亲含泪的眼睛。松岗小学空荡荡的走廊，海田小学热闹的操场。李盛新温暖的手掌，梁文昌鼓励的眼神，还有永远站在他身边的黄诗娴。
然后他睁开眼睛，落笔。
笔尖划过纸张，发出沙沙的声音。那声音很轻，却像是惊雷，在这个安静的夜里炸开。
《致明天的讲台》
如果黑夜一定要来，
那就让它来吧。
我会点燃所有星光，
把阴影踩在脚下。
如果风雨一定要来，
那就让它来吧。
我会收集每一滴眼泪，
浇灌出春天的花。
三十年前的尘土，
压不垮今天的脊梁。
三代人的恩怨，
斩不断梦想的翅膀。
我站在这里，
不是为复仇而战。
我站在这里，
是为光明而战。
为每一个渴望知识的眼神，
为每一双举起的小手，
为那些还没被世界污染的笑容，
为那些值得被温柔以待的以后。
海风会吻过讲台，
月光会照亮课本。
而我会一直站在这里，
直到所有的伤疤都变成勋章，
直到所有的黑夜都迎来曙光。
最后一笔落下，武修文放下钢笔。墨迹在纸上慢慢干涸，每一个字都像是用尽全力刻上去的。
黄诗娴拿起那张纸，手指轻轻抚摸过那些文字。她的指尖在颤抖，眼眶又红了。
“武修文，”她抬起头，眼泪终于掉下来，“这才是你。这才是真正的你。”
武修文伸手，擦掉她的眼泪。指腹下的皮肤温热柔软，像是这个世界上最后一点真实。
“这首诗，”他说，“不只是写给我自己，也不只是写给你。我想把它分享给学生们，分享给所有正在为梦想挣扎的人。”
黄诗娴用力点头：“好。我们明天就分享。”
窗外，海潮声阵阵。月光洒满海面，碎成千万片银光。远处有渔船归航的汽笛声，悠长而苍凉，像是岁月的叹息。
武修文把黄诗娴拥进怀里。她的头发蹭着他的下巴，痒痒的，暖暖的。他闭上眼睛，感觉胸口那个纸袋的存在，也感觉到怀里这个人的温度。
三十多年的秘密很重。
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