“因为我是他儿子，”花痴开说，“也是你徒弟。”
夜郎七看着他，眼睛里有泪光。他伸出手，拍了拍花痴开的肩膀。
“去吧，”他说，“明天，让天局看看，什么叫‘开’。”
花痴开站起来，把两枚骰子收进怀里。他走了两步，又停下来。
“夜叔。”
“嗯？”
“谢谢你。”
夜郎七没说话。他只是坐在那里，看着花痴开的背影消失在夜色中。然后他抬起头，看着头顶的星空，轻声说:
“千手，你儿子长大了。”
海风吹过来，带着咸腥的味道。远处，海浪拍打着石柱，发出轰隆隆的响声。夜郎七一个人坐在飞檐上，白发被风吹乱，像一面旗帜。
他想起二十三年前的那个夜晚，也是这样的海风，这样的星空，他和花千手坐在这座岛的另一个地方，喝酒，吹牛，说以后要一起养老。
“千手，”他轻声说，“明天，我给你报仇。”
他低下头，看着手里的东西——一枚骰子，红点，三点，朝上。那是花千手留给他的最后一枚，二十三年来，他一直贴身带着。
“你说让我找个比恨更重要的东西，”他说，“我找到了。”
他把骰子收进怀里，站起来，看着远处的海面。月光洒在海上，铺成一条银色的路，一直延伸到天边。
“是你儿子。”
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花痴开回到住处时，母亲菊英娥还没睡。
她坐在窗边，借着月光缝一件衣服——那是一件旧袍子，花千手年轻时穿的。二十三年了，她一直留着，每年拿出来缝缝补补，像在缝补自己的心。
“娘，”花痴开推门进来。
菊英娥抬起头，看见他，笑了:“怎么还不睡？”
“睡不着，”花痴开走过去，在她身边坐下，“娘也睡不着？”
菊英娥点头，放下针线，握住他的手。她的手很瘦，骨节分明，但很暖。
“明天就是决战了，”她说，“娘有点怕。”
“怕什么？”
“怕——”她顿了顿，“怕你出事。”
花痴开笑了:“娘放心，我不会出事。”
菊英娥看着他，眼睛里有泪光。二十三年了，她等了二十三年，才等到这个儿子长大成人，等到这一天。她不想再失去。
“你爹当年也是这么说的，”她轻声说，
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