阿蛮张着嘴，半天合不拢。
他知道花痴开很能打。但他不知道花痴开能打到这种程度。这已经不是“能打”了，这是——这是艺术。
一种关于“精准”的艺术。
每一拳、每一脚、每一次移动，都像是经过了精密计算。力量不大，但位置极准；速度不快，但时机极好。不浪费一丝体力，不做一个多余动作。
这就是“千算”。
不是算赌桌上的牌，是算人体、算距离、算时间、算一切可以算的东西。
“走。”花痴开说。
他的声音很平静，像是什么都没有发生过。
阿蛮背起小七，跟在花痴开后面往出口走去。
走到出口的时候，花痴开忽然停下来，回头看了一眼身后的走廊。
走廊很黑，很深，像是一条永远走不到头的隧道。
他看了三秒。
然后转身，走进了月光里。
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接应点在一座废弃的钟楼下面。
夜郎七站在一辆黑色的马车旁边，手里提着一盏灯。灯里的火苗被风吹得摇摇晃晃，把他的影子在地上拉得很长很长。
女人坐在马车里，小七陪在她身边。
花痴开走过来的时候，夜郎七抬头看了他一眼。
“受伤了？”
“擦伤。”
“几个人？”
“十七个。”
夜郎七点了点头，没有问结果。
不需要问。
如果花痴开输了，站在这里的就是天局的人了。
“走。”夜郎七说，“天亮之前必须出城。”
花痴开点了点头，走到马车旁边。
女人从车窗里探出头来，月光照在她脸上，把那道新添的泪痕照得很亮。
“儿子。”她叫了一声。
花痴开弯下腰，把脸凑近车窗。
女人伸出手，用手指轻轻擦掉他脸上那道擦伤旁边的血迹。她的手指很凉，但动作很轻，像是在擦拭一件易碎的瓷器。
“疼不疼？”
“不疼。”
“骗人。”女人说，“你从小就不爱说真话。”
花痴开愣了一下。
然后他想起来——这是他第一次和母亲说话。她不可能知道他“从小”是什么样子。
但她说“从小”的时候，语气那么自然，那么理所当然，好像她从来没有缺席过那二十三年。好像她一直都在他身边，看着他长大，看着他受伤，看着他变成一个不爱说
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