开低头看着那些牌。他知道，只要伸手去摸，就会陷入心魔的陷阱。那些牌里，藏着他对司马空的恨，对父亲的思念，对母亲的愧疚，对复仇的执念。每摸一张，就会被多困住一分。
“我不赌。”他说。
“不赌？”司马空冷笑，“不赌你就过不去。这桥，只能往前走，不能往后退。你若不赌，就永远站在这里。”
花痴开忽然笑了。
“司马空，”他说，“你知道我为什么能活到现在吗？”
司马空皱眉。
“因为我痴。”花痴开说，“从小，所有人都说我痴。做事一根筋，认准了就不回头。师父教我赌术，我练了十万遍；他教我熬煞，我在冰窖里待了三天三夜；他教我忍，我忍了二十年。”
他看着眼前的司马空，目光里没有恨，没有怕，只有一种奇怪的平静：
“但你知道最痴的是什么吗？是我从来没恨过你。”
司马空愣住了。
“不是不恨，”花痴开说，“是没时间恨。这二十年，我每天想的是怎么变强，怎么找到母亲，怎么对得起师父的养育之恩。至于你？你只是一个名字，一个目标，一个必须迈过去的坎儿。”
他从司马空身边走过，头也不回：
“你不是我的心魔。你连让我停下脚步的资格都没有。”
身后，司马空的身影轰然破碎。
第四个守关人，是屠万仞。
第五个，是当年那个跳崖的女孩。
第六个，是菊英娥。
第七个，是夜郎七。
第八个，是他自己。
一个接一个，花痴开从他们身边走过。有的与他说话，有的只是静静地看着他。他有时停下，有时不停，但始终没有伸手去碰任何一张赌桌。
直到第九个守关人出现。
那是一个孩子。
大约五六岁的年纪，穿着破旧的衣裳，光着脚站在桥的尽头。他的脸上脏兮兮的，眼神却清澈得惊人，像两汪山间的泉水。
“大哥哥，”他开口，声音稚嫩，“你能陪我玩一会儿吗？”
花痴开停下脚步，蹲下身，与他平视：“玩什么？”
“玩牌。”孩子从怀里掏出一副破旧的纸牌，牌面已经磨损得看不清图案，“我会玩很多种，比大小，二十一点，梭哈，你选。”
花痴开看着那些牌，沉默了很久。
“你叫什
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