门口。
那是个五十岁上下的老头，身材干瘦，穿着洗得发白的灰色布袍，左腿明显比右腿短了一截，脚上穿着一只厚底木屐，走路一高一低。
他头发花白，乱糟糟地挽了个髻，脸上皱纹深刻，一双眼睛却透着医者特有的、审视病患的锐利。
他手里还拿着一把正在分拣的草药。
看到门口躺着个满身泥污、哎哟叫唤的陌生人，瘸腿老头眉头立刻紧紧皱起，脸上露出明显的不耐烦和警惕。
“哪来的？”他的声音沙哑，带着浓重的本地口音，“赶紧走！这里不是你歇脚的地方！”语气生硬，没有半分同情。
卫渊像是没听见他的驱赶，挣扎着抬起脸，那张抹了泥灰的脸上此刻混着痛苦的汗水，显得更加狼狈。
他嘶哑着嗓子，断断续续地哀求：“老丈……行行好……我，我是上游打渔的，船翻了……撞到暗礁，腰……腰这里伤了……实在疼得走不动道了……您，您这儿有没有伤药？我……我给钱……”说着，他哆哆嗦嗦地从怀里（实际上是提前藏在袖袋里）摸出几枚磨得发亮的铜钱，手颤抖着递过去，眼神里充满了希冀和痛楚。
瘸腿郎中的目光先是落在卫渊腰间——那里，粗布衣裳已经被渗出的暗红血迹洇湿了一小片，颜色在灰布上格外刺眼。
然后，他的视线才扫过那几枚可怜的铜钱。
他脸上的不耐烦稍稍淡去了一些，取而代之的是一种医者面对伤患时的本能评估和犹豫。
他看了看卫渊痛苦蜷缩的样子，又抬头迅速瞥了一眼不远处的码头方向，那里喝酒的守卫似乎并未注意到这边的动静。
“啧。”瘸腿郎中咂了下嘴，将手里的草药别在腰间，弯下腰，用没拿东西的那只手架住卫渊的胳膊，“先进来！别在这儿嚎丧，晦气！”他的力气不小，动作也算熟练，半扶半拖地将卫渊弄进了低矮的茅屋。
一进屋，更浓郁的草药味和烟火气扑面而来，还混杂着一丝淡淡的、类似陈旧血液的铁锈味。
屋里光线昏暗，只有一扇小小的窗户透进些许天光。
陈设极其简单：一个土灶，灶上瓦罐正咕嘟咕嘟冒着热气；一张简陋的木床，铺着脏兮兮的草席；靠墙堆着各种麻袋、竹篓，里面分门别类装着些常见药材；墙
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