得像一块冰。屋里的暖气片发出轻微的滴答声。厨房里的汤锅还在冒着最后一丝热气。
“你真的觉得够了？”林华凤问。
“够了。”易遥说。
林华凤把手从易遥掌心里抽出来，轻轻地放在女儿头发上。她没有再说话，但她的手指在易遥的发丝间慢慢地梳理着，一下一下，像在梳通一条堵了十几年的河。前世那些冰冷的画面——江边白布覆盖的尸体、火车站前唐小米的白色羽绒服、那张被指甲刻满易遥名字的土墙——在这一刻被一点点冲淡，随着河流往下游漂去，越来越远，越来越远，最后变成天边一个小小的模糊的黑点。
林华凤站起来，走到阳台上。阳台正对着小区里的银杏树，冬天叶子落光了，光秃秃的枝条伸向灰白色的天空，像一幅水墨画里干枯的笔触。
她从兜里摸出一支烟，没有点，只是在手指间夹着。
“她到死都没悔改。”林华凤说，声音被风吹得有点散，“唐建国的人说，那间灶房的墙上除了你的名字，还刻了别的东西。刻的是‘易遥该死’‘我没错’‘杀’。最后一个‘杀’字刻得特别深，刻断了一把破刀子的刀刃。”
易遥走到她身边，和她并排站着。
“她悔不悔是她的事，”易遥说，“我们活好我们自己的就行了。”
林华凤转过头看着女儿。易遥穿着一件白色的毛衣，头发扎成了低马尾，脸上的线条比十七岁时柔和了很多。她现在已经是一个真正的医生了，每天穿着白大褂穿梭在病房和手术室之间，和同事讨论病例的时候眼睛里带着从容和笃定。她已经不是前世那个缩在角落里瑟瑟发抖的女孩了。她长成了谁也推不倒的样子。
林华凤把烟塞回兜里。
“行。”她说，“妈听你的。”
她转身走回屋里，走了几步又停下，回头看了一眼阳台外面的天。北京的冬天灰蒙蒙的，但云层的缝隙里透出了一线光，照在对面楼的玻璃窗上，反射出一小片暖金色的光斑。
林华凤眯着眼睛看了看那片光斑，然后走进厨房，开始洗碗。水龙头哗哗地响着，碗碟碰撞发出清脆的声音，和过去无数个日子一样。
易遥站在阳台上，看着妈妈在厨房里忙碌的背影。那个背影比她记忆中直了一些、宽了
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