侍们大约去传午膳或是取奏章了，而皇帝一个人站在空荡荡的崇政殿里，也许正望着廊外的雨后梅枝出神。上一世盛紘也常有这样的时候——下衙之后把自己关在书房里，谁也不见，连她端参汤去敲门都要小心翼翼地问一句“主君可是累了”。
盛紘便叹口气，说一句“朝堂上的事你不懂”，然后她恰到好处地不追问，只是把参汤放下，安安静静地替他研墨铺纸，直到他主动开口跟她倾诉。
她低下头，目光重新落在面前的军报副本上，提笔蘸墨，继续誊抄。
她没有往窗外张望，没有借故起身走动，连呼吸都保持在最轻最平稳的频率上。因为她知道，如果官家此刻真的独自站在廊道边，那么偏殿窗户里透出去的灯光和端坐执笔的女子侧影，在雨后初霁的午后光线中，将是一幅不需要任何多余动作的画面。她不需要抬头，不需要“不小心”把笔掉到窗外，不需要任何刻意的小动作——那些都是话本里的拙劣桥段，放在现实中只会引起帝王的警觉和厌恶。
一个在深宫里活了这么多年、经历过无数朝堂风云和后宫争斗的帝王，对“刻意”二字的嗅觉比猎犬还灵。
她要的是不刻意。
不刻意的存在，不刻意的才华，不刻意地恰好出现在他视线可及的范围内。就像山野里一株不知名的花，开在那里便开了，路过的人若是驻足看一眼，那是缘分；若是没看，她就继续开着，等下一回。
阳光从云层缝隙里漏出来，把廊道上的积水照得发亮。崇政殿偏殿的窗棂上，一束光斜斜地打进来，正好落在林噙霜的侧脸上。
她微微眯了眯眼，没有抬手遮挡，也没有挪动位置，只是在那一瞬间的耀目光线中稍稍侧了一下头，让光勾勒出她侧脸的轮廓——额线、鼻梁、下颌，以及因为低头书写而微微垂下的睫毛投在脸颊上的细碎阴影。
窗外的廊道上，脚步声停了一瞬。
只是一瞬。然后脚步声重新响起，不紧不慢地沿着廊道往偏殿这边移了两步。