宋家庄的人，却像山窝窝里最不起眼的石头，麻木地承受着。
黑风山一带太偏了，山高皇帝远。
世道好，皇粮不见少；世道坏，庄子上也榨不出更多的油水。
对他们而言，头顶的天是黄是蓝，远不如田里秧苗的青黄更揪心。
今年本该是个好年景。
风调雨顺，日头足，雨水匀，地里的麦穗沉甸甸，谷子压弯了腰。
可宋家庄的土墙茅屋间，却弥漫着比往年更浓的愁云惨雾。
打谷场上，新收的粮食堆成了小山，在秋阳下泛着金灿灿的光。
宋老三把最后一袋谷子重重摔上牛车，粗糙的大手在鼓囊囊的麻袋上狠狠摩挲了几下，指关节捏得发白。
他猛地扭过头，布满血丝的眼睛瞪着场边蹲着的老族长，声音嘶哑，带着一股压不住的邪火：“三爷爷！
咱爷们儿起早贪黑，汗珠子摔八瓣种出来的粮食，真就这么……就这么喂了山上那帮吃人不吐骨头的豺狼？！”
老族长宋老栓蹲在磨盘大的石碾子旁，吧嗒着早灭了火的旱烟袋。
一张沟壑纵横的老脸皱得如同风干的核桃皮。
他抬起浑浊的眼，望了望远处黑黢黢、如同巨兽蹲伏的黑风山山影，又低头看了看场中那几辆装得满满当当的牛车，长长地、长长地叹了口气。
那叹息声又沉又缓，像一块浸透了水的破布，沉甸甸地砸在每个人的心上。
“老三啊……”老栓的声音干涩得像砂纸磨过石头，“不给？他们拎着刀子下来抢啊！咱庄子上……还能剩下啥？”
至少不会死人。
这句话像一块冰冷的石头，哽在老栓喉咙里，吐不出来，咽不下去。
前几天，山上下来个獐头鼠目的喽啰，腰里别着明晃晃的攮子，大喇喇地往村口老槐树下一站，唾沫星子横飞，说他们黑风寨也要收“山税”！
按人头摊！不交？寨主说了，刀子比嘴皮子管饱！
这田里的收成，皇粮扒一层皮，东家刘老财抽走一大半，剩下的这点活命粮，还得被山贼刮走一大块！
十成粮食，交了皇粮、东家租子、山贼的“税”，落到各家各户手里的，还能剩下几粒？
那点子粮食，够庄里的娃儿们熬过滴水成冰的隆冬么？
老栓只觉得心口堵得慌，像压了块磨盘。
看来
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