上。
他怔怔地看着眼前这个虚幻的人影，忽然明白了什么。
“重要的不是我是否‘真实存在’。”
苏惟瑾的声音变得温和，“重要的是，这个故事有没有在你心里激起涟漪。那些勇气、智慧、担当——哪怕只有一点点，有没有让你想过：如果是我，我会怎么做？”
书斋开始变得透明。
窗外的鸟鸣、书架上的古籍、桌上的《新世言》，都在慢慢淡去。
只剩下苏惟瑾的身影，还清晰地站在那里。
“故事会结束。”
他说，“但回响不会。”
“每一个被故事打动的人，都会带走一点什么。也许是多读一本书的动力，也许是面对困难时多一份勇气，也许是……开始创作属于自己的故事。”
他的身影也开始模糊。
“记住，”
最后的声音轻得像叹息，“虚实之间，本就没有绝对的界限。你若相信，它便在某段时空中真实发生；你若不信，它仍是温暖心灵的传说。”
“选择权，在你。”
白光淹没了一切。
李明猛地睁开眼睛。
宿舍的天花板。
上铺的床板。
窗外泛白的天光。
他喘着粗气坐起来，浑身都是冷汗。
摸过手机一看：凌晨五点二十一分。
梦？
可那也太真实了……
他爬下床，走到书桌前。
电脑还关着，桌上乱糟糟地堆着专业书、水杯、半包饼干。
一切都和睡前一样。
不。
有一样东西不一样。
在那一堆杂物中间，安静地躺着一本……笔记本。
不是现代的那种线圈本，而是线装的、明代样式的手工笔记本。
封面是深蓝色的棉布，没有字，只有右下角绣着一个简单的图案——一只雀鸟。
李明的手抖了起来。
他慢慢伸出手，触碰到笔记本的封面。
触感很真实：棉布的纹理，略硬的纸板内衬。
他深吸一口气，翻开第一页。
纸是微微泛黄的宣纸，上面用工整的钢笔字（对，是钢笔，不是毛笔）写着：
“致有缘的读者：”
“当你看到这行字时，说明你已经读完了那个故事——或者说，故事读完了你。”
“不必追究此物从何而来。也许是时空的涟漪，也许是想象的馈赠，也许只是你梦醒时分恍惚的错觉。”
“故事已终，回响未止。”
“苏惟瑾是否存在过？大明是否真的有过那样一场变革？
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