青石崖的风，总裹着崖底松针的清苦，混着崖下田垄里粟米的淡香，从晨光初露吹到暮色四合。云逍倚在崖边那棵老槐树下，指腹摩挲着树干上被他摸得光滑的纹路，指尖还捏着半粒晒干的粟米——米粒的棱角硌着皮肤，细微的触感让他想起这五年的日子。抬眼望向西天，晚霞像被泼了朱砂，从橘红渐染至深紫，漫过远处连绵的山影，沉得愈发快了。
五年前，他从疫病肆虐的镇上逃到这荒崖时，瘦得只剩嶙峋骨相，一场咳嗽就能让肺腑抽痛。靠着崖壁凿出的土屋遮风，开垦了崖下那片土层薄得露石的三分田，才算有了生路。每日天不亮，他就得扛着比自己沉半截的锄头下地，粟米从抽芽、灌浆到收割，每一步都不敢懈怠；草药收了五茬，柴胡、薄荷、蒲公英晒成干，储在屋角陶罐里，既是治自己咳嗽的药，也是换盐巴的零碎钱。连崖间穿石而过的溪流，他都摸得通透：春汛时水急，能冲下上游枯枝；秋旱时水浅，得踩着鹅卵石才能到溪心挑水。日子淡得像溪面，没波澜，也没盼头，他常对着粟田发呆——能安安稳稳活过一年，就够了。直到这日黄昏，一切都变了。
那会儿他刚把最后一捆粟穗扛到晒谷场，石垒的矮墙圈着紧实的泥地，麻布衣衫早被汗水浸得发潮，贴在后背，风一吹就打寒颤。他屈腿俯身，掌心刚按上后腰常年发僵的穴位，眼角突然瞥见西天掠过一道紫芒——那光绝不是晚霞，倒像铁匠铺里烧红的烙铁被狠狠掷进云层，亮得尖锐，连空气都似被灼得发颤。紧接着，一声极轻的“咚”闷响，隔着半座山传过来，紫芒最终坠向后山乱葬岗，像石子沉潭，只余下一缕极淡的灵气，随着风飘过来，绕着他的手腕打转。
云逍指尖猛地一颤，粟米从指缝滑落，顺着槐树干滚进草丛，没了踪影。
他自幼便是病秧子，风寒咳嗽是家常便饭，十岁那年一场肺炎，差点把命丢了。三年前在山涧石缝里，捡到本被虫蛀得残破的《吐纳诀》——封面烂了大半，只隐约辨出“吐纳”二字，本当废纸塞在枕下。后来咳嗽得撕心裂肺，抱着死马当活马医的念头，照着书页上歪扭的字迹练了半月：吸气要“引气入腹”，呼气要“顺脉而行”，起初只觉憋气，
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