医学院的偏楼总带着股消毒水与旧木头混合的味道，午后的阳光被半拉的深灰色窗帘切成两半，落在办公桌堆积如山的书本上。
解剖学图谱的边角卷着毛边，药理学期刊上还夹着泛黄的便签，写满公式与病例的纸张从桌面滑落。
季宪明坐在轮椅上，脊背微微佝偻，目光透过窗帘的缝隙，落在楼下熙攘的人群里。
下课的学生们三三两两勾着肩，笑声顺着楼梯间的缝隙飘上来。
他的手指无意识地摩挲着膝盖上盖着的毛毯，指尖能清晰触到布料下那道狰狞的疤痕。
三年前那场事故，术后感染夺走了他的右腿，也一并抽走了他生命里所有的光。
这几年，他比谁都清楚自己的状态有多糟糕。
最初的日子，夜里总在梦里回到那艘船，海浪裹着咸腥味儿扑进船舱，他一遍遍地问自己，当初为什么要答应朋友出海？
若不是那场意外，他该穿着笔挺的白大褂，在医院的手术室里救死扶伤。
后来，这份后悔慢慢发酵成尖锐的恨意，恨冰冷的海水，恨无能的医生，最后连带着恨街上每一个能正常行走的人。
凭什么他们能跑能跳，能拥有完整的人生，而自己只能坐在轮椅上。
他受不了别人怜悯的目光，更受不了那些带着探究的打量，就连对家人，他也时常冷言冷语地讥讽。
家里的自行车被他砸得稀烂，镜子也全被敲碎。
镜子被摔在地上时，裂纹顺着他扭曲的倒影蔓延开，他盯着镜中缺了一条腿的自己，突然觉得那模样可笑又可悲。
书桌上还摆着他出国时带回来的医学典籍，扉页上的字迹依旧清晰 ——“愿以己身，护国人安康”。
可如今再看这句话，只觉得讽刺。
他连自己都救不了，怎么救别人？
有时夜里情绪上来，他会突然燃起一股劲，把散落的医书一本本捡起来，想着整理成讲义，或许还能给学生们讲点知识。
可下一秒，看到自己空荡荡的裤管，又会猛地把书扫到地上，这破世界，烂透了。
楼下传来汽车熄火的声音，季宪明的目光顿了顿，看见冯远钧从黑色轿车里下来。
那人穿着熨帖的西装，身姿挺拔，正朝着偏楼的方向走来。季宪明的心脏没什么起伏，只是漠然地移开视线。
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