来，插在溪边的泥地里。刀身在月光下泛起一层寒光，那道磨了又磨的崩口依然清晰可见。
“这把刀跟了我二十三年。”楼和应说，“崩了三次口。每一次，我都以为它该断了。但它没断。知道为什么吗？”
秦九真看着他。
“因为它是我爹打的。我爹打这把刀的时候跟我说了一句话——‘刀断了不丢人，丢人的是断了不磨。’”
他看着秦九真。
“你的笛子断了，还能接。你的人来了，正好。”
沈清鸢捧着那个油纸包，站在溪边，月光铺了她一身。她低头看着油纸包上的麻绳结——打的是一种老式的双环扣，只有老一代的匠人才会用这种打结方式。她的父亲也打这种结。她记得。
她把油纸包贴在胸口，没有打开。不是不想看，是今晚已经承受了太多。有些东西需要时间消化，就像有些伤口需要时间愈合。
谷口的夜风送来远处松涛的低吟，漫山遍野的松树在风里摇摆，像是无数人在低声说话。沈清鸢抬起头，看着山谷上方那片被月光洗得干净的夜空，忽然想起父亲说过的一句话。
“玉在山而草木润，人在谷则心自安。”
她不记得这是哪本古籍上的句子了。也许不是古籍，是父亲自己编的。父亲喜欢编一些听起来很古的话来哄她。她那时候小，信以为真。现在她不小了，但这句话，她还是愿意信。
楼望和不知道什么时候从竹棚里走了出来。他眼睛上的白布解掉了，眯着眼睛，看着月光下沈清鸢的侧影。他的视线还很模糊，看什么都是重影，但他能认出她的轮廓——纤瘦的、倔强的、像一竿青竹宁折不弯的轮廓。这就够了。
“听说余家的人来了。”他说。
“来了。最后一个。”
楼望和沉默了一会儿。山谷里有风穿过，掀动他的衣摆，他站在风里一动不动。然后他说：“他们的牺牲不会白费。”
五个字。很短。但沈清鸢听出了一股从骨头里渗出来的狠劲。楼望和这个人，平时话少，表情淡，看起来什么都不在意。但他在意的东西，他会用命去守。
“我知道。”她说。
她把油纸包揣进怀里，走到楼望和面前，伸手在他眼前晃了晃。
“能看见几根手指？”
楼望和眯着眼睛认真看了半天。
“三根。比以前多了两根。”
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