上午，最后一支部队到了。
从白银城北门进来的时候，队列整齐，步伐沉重。
没有旗号，没有鼓乐，只有马蹄声和脚步声，一下一下，像踩在人心上。
队伍中间，是一具具棺椁。
黑漆棺木，没有装饰，就这么放在一辆辆平板马车上，由马拉着。
肖尘站在城楼上，看着这支队伍进城。
十二支部队，一万人。
全部聚齐了。
齐刷刷地站在城楼下接受检阅。
他们顶着土匪的名号，干着最脏最累的活，用最迅速的方法，平息了整个西北的灾情。
一座座城池，一个个村镇，被他们从炼狱里拉回人间。
可他们到现在还是“土匪”。
连个正经名字都没有。
肖尘忽然有些恍惚。
这样做，真的对吗？
他想起那个站在烛火下说“末将愿往”的少年。
想起他那句“肝脑涂地”。
现在他躺在那具黑漆棺木里，连块墓碑都不知道该刻什么。
还有这一万人。
他们冒着危险，顶着骂名，明明是做的好事，却要把骂名一直背下去。
甚至要把这段往事藏起来，不让任何人知道。
公平吗？
肖尘站在城楼上，望着下面黑压压的队伍，很久没有说话。
他想过很多种鼓励的话。
什么“百姓不会忘记你们”，什么“你们是真正的英雄”——这些话在他脑子里转了一圈，又被他自己否定了。
太假了。
和后世那些画大饼的招数一样，虚伪得让人恶心。
他深吸一口气。
风从城楼吹过，吹得他的衣襟猎猎作响。
城下，一万双眼睛正望着他。
肖尘开口了。
“你们，”他的声音不高，却清晰得让每一个人都能听见，“辛苦了。”
城下万人站直了身体。
“月余之间，纵横百里。”肖尘继续说，“将一片炼狱，生生拉回了人间。”
他顿了顿。
“剿匪的功劳，分润给了后军。艰难的事，却是你们在做。”
队伍里有人低下了头。
“也许，”肖尘说，“百姓会记得你们的好。”
他的目光扫过那一张张脸——有年轻的，有苍老的，有疲惫的，有坚毅的。
“可只有百姓记得，”他问，“就足够吗？”
没人回答。
肖尘看着他们，忽然笑了。那笑容很淡，淡得像
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