雨村的夜，一旦沉下来，便万籁俱寂，仿佛整个世界都被浸泡在浓稠的墨汁里。
白日的喧嚣与生机被夜色吞噬殆尽，唯有那不知从何处生起的山风，穿过老榕树的气根，带来一阵阵湿润的凉意。
唯有隐匿在墙角草隙间的秋虫，还在不甘寂寞地、断断续续地吟唱着最后的挽歌。
更主要的，是那不知疲倦、淅淅沥沥的雨声，不大，却绵密，极有耐心地敲打着屋顶的黑瓦与院角那几片宽大的芭蕉叶，奏出一曲悠长、孤寂而略带潮湿寒意的催眠曲，一遍又一遍，洗涤着尘世残留的浮躁。
黑瞎子盘腿坐在堂屋那略显斑驳的木制门槛上，背对着屋内那盏散发着昏黄光晕的旧式煤油灯，面朝着被无边雨幕笼罩的、漆黑一片的院落。
他身上随意披了件半旧不新的黑色夹克，拉链并未拉上，松松垮垮地敞着，用以抵挡夜雨带来的、无孔不入的寒湿气。
他的手里，正拿着一块柔软的麂皮绒布，慢条斯理地、极富耐心地擦拭着他那把小提琴深褐色的琴身。
他的动作轻柔而专注，指尖带着一种奇异的稳定感，每一次擦拭都沿着木料的纹理，不疾不徐。
那神情，不似在对待一件乐器，反倒更像古玩铺子里最老道的老师傅，在摩挲一件刚刚出土、还带着千年土沁的青铜重器，又像是在进行某种不为外人所知的、神圣而孤独的仪式。
琴身光滑的漆面在身后灯光的映照下，泛出温润而内敛的光泽，与他因常年握枪、持刀而磨砺出的、指节处的薄茧相互映衬，形成一种奇异而和谐的对比——
暴力与优雅，粗粝与精细，在他身上似乎总能找到共存的方式。
赵瑾卿收拾完厨房里寥寥几只碗筷，用干净的细布将手细细擦干，连指缝的水渍都未曾放过，这才缓步走了出来。
甫一踏入堂屋，映入眼帘的便是这样一幅画面。
男人高大却略显瘦削的背影，在门框构成的有限视野里，显出一种难以言喻的孤峭之感，仿佛他并非坐在自家门槛上，而是独坐在世界的边缘，身后是微弱的人间烟火，面前则是吞噬一切的、沉默的深渊。
他的身影几乎要与门外那浓得化不开的黑暗融为一体，只有那偶尔因擦拭而移动的手臂线条，以及手中那件造型
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