悲伤。
他只是觉得空。
一种很干净的、很纯粹的、什么都没有的空。
像是被掏空了五脏六腑，只剩下一张皮囊，坐在这里，吃饭，喝酒，点头，微笑。
外面的月亮很圆。
月光照进来，照在桌沿上，照在酒杯上，照在罗伽的银簪上。
一切都是真实的。
酒杯是真实的，月亮是真实的，罗伽的笑是真实的。
只有他不是。
他觉得自己像是个借来的人，借了魏宗云的名字，借了游击将军的印信，借了这一身皮囊，坐在这里，过着一场不属于自己的日子。
那个攥着家书哭的旗总，至少还有家可破，有爹可哭，有老婆可恨。
他呢？
他连这些都没有。
他是从石头缝里蹦出来的，无父无母，无根无萍。
麦威给了他一个姓，给了他一口饭吃，给了他一条往上爬的路。
但麦威死了。
路是他自己的，他走得很稳，走得很快，走得很多人都怕他。
但他不知道这条路通向哪里。
也许哪儿也不通。
也许这条路的尽头，就是这个院子，这盏灯，这张桌子，这杯温吞的酒，和对面这个他永远看不透的女人。
魏宗云放下筷子。
“我吃饱了。”他说。
声音很轻，像是怕惊动什么。
……
中秋过后第三天，京师皇宫弘德殿。
泰衡帝朱简燦把折子摔在御案上，声音不大，但殿内几个伺候的内侍都缩了缩脖子。
三台乐捐，响应者寥寥。
朱简燦一怒之下撤了十六个民台代表，封了九家工坊。
然后就发现治标不治本。
机主们有钱，这是事实。
但你不能明抢——你是皇帝，不是土匪。
土匪抢了就跑，皇帝抢了，以后谁还给你挣钱？
“罗兆亭到了没有？”
“回陛下，在外头候着呢。”
“宣。”
罗兆亭进来的时候，朱简燦打量了他一眼。
个头不高，其貌不扬，扔进人堆里找不着的那种。
但他一开口，整个弘德殿都震了一下。
“臣罗兆亭，叩见陛下。”
声音洪亮得不像从这么个小个子身体里发出来的。
朱简燦有时候觉得，罗兆亭这嗓子不去当京韵大鼓的师傅可惜了。
“起来吧。”朱简燦靠在椅背上，“我问你，乐捐的事，你怎
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