雨，还在下。
那连绵不绝的、令人窒息的雨声，像是无数根冰冷的针，密密麻麻地扎进沈墨言的耳膜，刺入他早已千疮百孔的心脏。
周凛离开了，带着他那被前世血痂包裹的疯狂和宣告所有权般的满足，留下了这满室的死寂，和足以将人逼疯的真相。
沈墨言维持着滑坐在地的姿势，一动不动。
墙壁的冰冷透过薄薄的衣料渗入肌肤，却远不及他心底蔓延开来的寒意。他像一尊被抽走了所有灵魂的木偶，眼眶干涩得发疼，却流不出一滴眼泪。
“开枪的是你。”
“上一世的你。”
周凛的话语，夹杂着痛苦、恨意和扭曲爱意的眼神，如同最锋利的刀刃，在他脑海中反复凌迟。他不是在执行任务，他是在为一个“自己”未曾犯下、却仿佛烙印在灵魂里的“罪行”赎罪。
他所有的挣扎，所有的坚持，所有在道德与任务间的痛苦徘徊，在这一刻都变成了一个巨大的、荒谬的笑话。
系统沉寂，身份抹除，如今连他存在的意义都被否定——他只是一个替代品，一个被用来填补周凛前世创伤和偏执妄想的容器。
“呵……”一声极轻的、破碎的笑声从他喉咙里逸出，在空旷的房间里显得格外诡异。他抬起颤抖的手，看着自己这双干净的手。
就是这双手，在另一个时空，扣动了扳机，结束了周凛的生命？就是这双手，引来了这无穷无尽的、令人绝望的纠缠？
他猛地攥紧拳头，指甲深深掐入掌心，留下月牙形的血痕，却感觉不到丝毫疼痛。
肉体上的痛楚，如何能与这灵魂被彻底碾碎的绝望相比？
他恨这场雨。恨它勾起了周凛那该死的记忆。恨它让自己如此清晰地听到世界崩塌的声音。
他摇摇晃晃地站起来，像一具行尸走肉般在房间里踱步。
目光扫过周凛带来的那些东西——柔软的衣服，精致的餐具，翠绿的绿萝，那本他学生时代喜欢的诗集……每一件，都像是周凛精心编织的蛛网上黏着的露珠，看似美好，实则冰冷，是囚笼的装饰，是驯化的工具。
他走到那盆绿萝前，曾经这是他在这绝望中唯一能感受到的、微弱的生活气息。
此刻，那嫩绿的新叶却刺得他眼睛生疼。他猛地伸手，抓住那纤细的
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