“这不是乐器，这是我大周王朝的‘病历本’——从开国至今，每一任看似威严的皇帝，每一个被规矩压垮的灵魂，都在这儿，偷偷地哭过。”
这钟，不能用凡铁来补。
用铜水浇铸，只会将这些悲鸣永远封死在里面，成为一个更坚固的坟墓。
病要用心医，钟也一样。
我回到王府，当即下令，不请天下任何一位能工巧匠。
我要发起一场“万人补钟愿”。
告示传遍京城，任何大周子民，无论贵贱，皆可以一句从未对人言说的真心话，来心政院换取一片特制的铜箔，亲手贴在钟体裂缝之上。
起初，应者寥寥。
人们习惯了沉默，习惯了将心事锁在最深处。
真心话，有时候比金子还贵重，谁敢轻易示人？
第一个来的是个衣衫褴褛的妇人，她跪在地上，浑身发抖，递上来的纸条上只有一句话：“我恨过我娘，因为她生下了我这个女儿，让我受了一辈子的苦。”她领走铜箔，贴在钟上时，泪如雨下。
那一刻，钟体发出一声极轻微的“嗡”声，比之前清亮了一丝。
这个头一开，便如决堤之水，一发不可收拾。
“我偷过邻居家的米救我弟弟，但我不是贼，我真的不是。”一个半大的小子红着眼写下这句话。
“老爷死后，我夜夜都梦见那个被我亲手溺死的庶子。”一个锦衣华服的老夫人，由人搀扶着，留下的字迹都在颤抖。
“我希望下辈子，能做个男人，堂堂正正地去书院读书。”一个蒙着面的姑娘，塞下纸条就跑了。
一句句话语，像一把把钥匙，打开了无数个被禁锢的灵魂。
每一片铜箔贴上，钟声就清澈一分。
秋月在一旁用小楷记录，几日下来，已是厚厚一沓。
她红着眼圈向我禀报：“王妃，总计九万三千七百二十一句话，据我们统计，其中八成以上，是他们此生第一次说出口。”她抬起头，望着我，声音里带着一种新生的感慨：“原来沉默，才是这世上最重的税。”
然而，这世上总有人靠着这“沉默税”而活。
消息传到宫里，林贵妃当即暴怒。
我所做的一切，无异于在掘她所信奉的“女子无才便是德”、“君要臣死臣不得不死”这些规矩的根。
她视那些被释放
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