从北京到开罗，要飞十几个小时。小海第一次坐飞机，靠在窗边，看着外面的云，看了很久。云是白的，厚厚的，像棉花铺成的平原。阳光照在云上，亮得刺眼。他眯着眼睛，不肯拉下遮光板。
“没见过云？”胖子问。
“见过。在下面的时候，只能从缝隙里看。一点点，像碎的棉花。现在看到了，很大，很多，到处都是。”
“喜欢吗？”
“喜欢。”小海转过头，眼睛亮亮的，“天上也有地。云的地。软软的，白白的，不用走路，风吹到哪里，就到哪里。”
胖子被他说得一愣一愣的。“那叫天空，不叫地。天是天，地是地。”
“不一样吗？”
“不一样。天在上面，地在下面。天是空的，地是实的。你踩在地上，不会掉下去。踩在云上，会掉下去。”
小海想了想，又看着窗外。“那我还是喜欢地。实的，不会掉下去。有树，有花，有土豆，有家。”
胖子笑了，摸了摸他的头。“对，有家。”
飞机在夜里到达开罗。从舷窗往下看，城市像一片金色的海，灯光密密麻麻的，像无数颗星星掉在地上。小海贴在窗边，鼻子压得扁扁的。“好多光。比星星还多。”
“那是灯。人住的房子里的灯。”
“每个人都有一个灯？”
“差不多。每家都有好几个。”
小海沉默了一会儿。“在下面的时候，没有灯。只有黑。现在看到这么多灯，觉得那些人好幸福。”
张一狂轻轻拍了拍他的肩。“你也有灯。回去给你买一个，放在床头。晚上开着，就不怕黑了。”
“我不怕黑。”小海的声音很轻，“在下面的时候怕。现在不怕了。因为有你们。”
开罗的夜比北京的夜更热闹。机场外面车水马龙，喇叭声、人声、还有远处清真寺传来的宣礼声，混在一起，像一锅煮沸的粥。空气里有尘土的味道，还有香料的味道，还有一种说不出的、古老的气息。
“这就是埃及。”胖子深吸一口气，“闻着就有历史。”
“那是尾气的味道。”吴邪无情地戳穿他。
接他们的人叫卡里姆，是一个四十多岁的埃及男人，皮肤被太阳晒得黝黑，眼睛很亮，说话带着浓重的口音。他开着一辆破旧的面包车，车里塞满了行
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