毕克定是在凌晨三点零七分被卷轴烫醒的。
不是修辞。是真的烫。那块从他接手以来一直温凉如玉的神启卷轴，此刻正贴在他的胸口，温度高得像一块刚从锻炉里夹出来的铁。他在黑暗中猛地睁开眼，一把扯开睡衣领口，看见自己胸骨正中的皮肤上已经烫出了一块淡红色的印记，形状跟卷轴的轮廓一模一样——长方形，边缘带着古篆体文字烙下的细微凸起，像一枚盖在皮肉上的火漆封印。
“你有病吧？”他对着卷轴说。
卷轴没有回答。但它的温度又升高了一点，像是在催他打开。那股热从胸口蔓延到指尖，又从指尖钻进了骨头缝里，不疼，但让人根本无法忽视，像有人拿一根烧红的细针在他神经末梢上轻轻地点。
毕克定彻底醒了。他按了一下床头的智能面板，落地窗的遮光帘无声地滑开，外滩凌晨的夜景涌进来——黄浦江上漂着几点零星的货船灯火，对岸陆家嘴的写字楼群沉默地矗立在夜色中，只有几扇窗户还亮着惨白的灯。他的顶层公寓占据了这栋大厦的整个五十八楼，落地窗从地板一直延伸到天花板，站在窗前能看到黄浦江在这里拐了最后一道弯，然后汇入长江，奔向大海。
但此刻他没有心情看风景。
他光着脚走到书房，把卷轴放在那张花梨木大书桌上，展开。书房里只开了一盏台灯，灯光在红木桌面上铺成一片暖黄色的扇形光域。卷轴的绸面在灯光下泛着一种不属于任何已知纺织品的暗金色光泽——那是他在第一百章、第二百章时都没有见过的颜色。以前的卷轴是象牙白的底子，墨色的字。今夜它变成了暗金底子，朱红色的字。
朱红色。像血，又比血更亮，像是从血管里直接泵出来的、还在跳动的动脉血。
更让他后脊发凉的是，这朱红色的字迹不是他惯常见到的那种方正刻板的篆体，而是一种潦草到近乎狰狞的手写体，每一笔都带着急促的拖锋，像是写的人在赶时间，手还在发抖。这种字迹他见过——在财团地下档案库最深处那间密室里的几封绝笔信上。那些信是初代财团创始人留下的，落款只有一个字：毕。
从第一代到现在，整整四百七十年。现在，这笔迹又出现在了卷轴上。
他深吸一口气，开始读。
卷轴上的
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