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“她走的那天，也是秋天。”老李望向窗外，夜色沉沉，“也是这样的晚上，风很大，把梧桐叶子吹得哗哗响。她握着我的手，说，老李啊，你要好好的。我说，好。她又说，以后要是孤单，就养条狗吧，狗通人性，能陪你说话。我说，好。”
老李的声音哽住了。他低下头，肩膀微微颤抖。
阿黄站起来，把前爪搭在他膝盖上，用鼻子去蹭他的脸。它感觉到湿湿的，热热的，那是眼泪。
“你看，我听她的话，养了你。”老李抱住阿黄的脖子，把脸埋进它温暖的皮毛里，“你多好啊，不吵不闹，我说什么你都听着。我咳嗽，你守着。我难过，你陪着。我要是走了，你怎么办啊……”
他的声音越来越小，最后变成压抑的呜咽。阿黄一动不动，任由他抱着，感受着他身体的颤抖，和他滚烫的眼泪。
窗外的风更大了，吹得窗户哐哐作响。一片梧桐叶子被风卷起，贴在玻璃上，停留了片刻，又被吹走了。
夜深了。老李终于平静下来，靠在藤椅里睡着了。阿黄没有离开，就趴在他脚边，听着他时而平缓、时而急促的呼吸声。
它不懂什么是死亡，不懂什么是离别。但它知道，老李在难过，在害怕。而它能做的，就是陪着他，一直陪着。
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第二天，老李起得很晚。
阳光透过窗户照进来，在水泥地上投下斑驳的光影。阿黄早就醒了，但没有动，等着老李。直到听见床上有动静，它才站起来，摇着尾巴走到床边。
老李坐起来，咳嗽了一阵，才慢慢下床。他的动作很慢，像是每一个关节都在疼。阿黄跟在他身后，看着他扶着墙走到厨房，打开炉子，烧水。
“今天给你煮肉粥。”老李从冰箱里拿出一小块肉，放在案板上。他的手在抖，切肉的时候，刀歪了一下，差点切到手指。
阿黄叫了一声，很轻，像是提醒。
“没事，没事。”老李放下刀，喘了口气，才继续切。肉切得很慢，很厚，但他切得很认真。
水开了，米下锅。肉也下锅。老李站在炉子前，用勺子慢慢搅着。粥的香气弥漫开来，阿黄坐在他脚边，仰头看着锅里冒出的白气。
“香吧？”老李笑了，“今天多给你煮点，让你吃个够。”
粥煮好了，老李盛了一碗，放在
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