摇尾巴，把下巴搁回他膝头。窗外起风了，那件蓝布棉袄的袖子被吹得一荡一荡，像在招手。
那之后的日子，像旧唱机转到了末一圈。
老李出门的次数越来越少。从每天两趟，减到一天一趟，再到隔天一趟。腿疼得厉害时，连院子都迈不出去，就搬着藤椅坐在门口，看巷子里人来人往。
阿黄不跑了。
从前它总要趁老李歇晌时溜出去，沿着护城河追蜻蜓，去废品站那边找野猫对峙，跑到菜市场后头闻鱼摊的腥味。现在它哪儿也不去。老李的藤椅挪到哪儿，它就趴到哪儿，下巴搁在前爪上，耳朵却竖得高高的。
它开始害怕一些从前不怕的东西。
怕那咳嗽声忽然停了。怕老李闭眼的时间比往常久。怕他蹲下去，半天站不起来。
它不懂什么叫“病情加重”，也不懂“慢性支气管炎”“退行性地关节病”这些词。它只知道主人身上那股烟草和铁锈的气息，近来掺进了一丝陌生的味道。不是药油，不是红花油，是一种从身体内部渗出来的、闷闷的、朽木似的潮湿。
它把鼻子埋进老李的棉袄袖口，深深吸一口气。
还是熟悉的烟草味。别的它闻不见。
十月廿三那天，巷口周婶送来一碗红烧肉。
周婶的汉子前年脑血栓瘫了半边身子，老李帮衬着送去过医院，又给凑过两百块钱。她记着这份情，隔三差五送点吃食来，有时是炖得烂烂的猪蹄，有时是韭菜馅饺子，隔着院门递进来，不肯多坐。
这天的红烧肉煨了两个钟头，肥肉化成了颤巍巍的透明，酱色油亮。周婶把碗搁在门槛上，往院里张望一眼，压低声音：“李大爷，您趁热吃。”
老李应着，却没动筷。他拿筷子尖把红烧肉拨成两堆，大的一堆拨进阿黄的食盆，小的一堆留在碗底，拌进中午的剩饭里。
阿黄低头吃着，忽然听见他说话。
“你婶子的手艺，赶不上你大娘。”
阿黄抬起头，舔舔鼻头。
老李没看它，望着桌上那个相框。相框里扎麻花辫的女人笑得安静，像从没离开过。
“她炖肉爱放冰糖。”老李说，“说这样上色亮，不腻口。我不懂这些，就知道吃。”
他顿了顿，拿筷头戳着碗里的饭粒，一颗一颗，戳得稀烂。
“头一回上她家吃饭，她爹坐主位，我紧张得连筷子
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