候看很久，看到阿黄都等不及了，用鼻子拱他的手。他才会把照片放下，拍拍阿黄的头，说一句“睡吧”。
今天他看了很久。阿黄蹲在床边，看着他的背影。他的背很宽，但不像以前那么直了，微微地弯着，像是一棵树被风吹得久了，慢慢地弯下来。他的手放在照片上，手指轻轻地摸着玻璃面，像是在摸一个人的脸。
“你说你妈要是还在，会不会嫌我把你养得太胖？”老李忽然低头看它，脸上带着一种很奇怪的笑。不是平时那种笑——平时他笑的时候，眼角的皱纹会堆在一起，像一把折起来的扇子。今天这个笑不一样，嘴角翘起来了，但眼睛没有弯，还是直直地看着它，亮亮的，像河面上的灯光。
阿黄不会回答。它只是把下巴搁在老李的膝盖上，轻轻地摇着尾巴。
老李的手从它耳朵后面移到下巴上，挠了挠。阿黄的腿开始蹬，那是它最舒服的时候，舒服得连尾巴都摇不动了，只能眯着眼睛，从喉咙里发出“呜呜”的声音。
“走吧，回家了。”老李拍了拍它的头，站起来。站起来的时候晃了一下，右手撑在石凳上，稳了稳。阿黄蹲在原地，仰头看着他，没有动。它闻到了一种味道——不是药膏的味道，是一种更浓的、更苦的味道，从老李的身上散发出来，像是什么东西在烧。
“走啊，愣着干什么？”老李低头看它，笑了笑，这次眼睛弯了。“老了，腿脚不中用了。蹲久了站起来头晕。”
阿黄站起来，跟在他后面。这一次它走得更近了，近到鼻尖几乎贴着他的裤腿。它不知道什么叫“老了”，不知道什么叫“头晕”。它只知道老李走路的时候，左脚比以前拖得更长了，呼吸也比以前重了，呼哧呼哧的，像拉风箱。
回到家的时候，天已经完全黑了。老李开了门，阿黄先蹿进去，在屋里转了一圈，把每个角落都闻了一遍。这是它的习惯——每次出门回来，都要检查一遍，看看有没有什么变化。客厅没有变，厨房没有变，卧室没有变，老李的藤椅也没有变。藤椅在客厅的窗户下面，垫着一块旧毯子，毯子已经磨得起了毛球，但老李不肯换。他说这块毯子是你妈当年买的，还能用。
阿黄在藤椅旁边蹲下来，看着老李换鞋。他坐在门口的矮
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