把豁了口的木勺，敲敲它的脑门。
没有呵斥。
只有寂静。
它走到卧室。床铺整理得一丝不苟，被子叠成方方正正的豆腐块，那是老李当了半辈子工人养成的习惯。枕头上有一个浅浅的凹痕，还残留着一点体温的余烬。阿黄跳上床，没有像往常那样霸道地把身体摊开，而是小心翼翼地蜷缩进那个凹痕里。那里有老李的味道，最浓。它把下巴搁在枕头上，闭上眼睛。它试着去想老李的样子，可脑子里一片空白，只有那“咔哒”一声，和担架轮子滚远的声音。
天快黑的时候，它下了床。它不能睡在主人的床上，这是规矩。它走到客厅，那里有一把藤椅。那是老李的王国。他每天大部分时间都坐在这里，看报纸，抽烟，咳嗽，或者什么都不做，只是看着窗外那棵老槐树发呆。阿黄总是趴在他脚边，听他脚后跟蹭着地面的沙沙声。有时候他看得入神，忘了摸它，阿黄就会用鼻子拱拱他的裤腿，提醒他：“我在这儿呢。”
现在，藤椅空着。
阿黄绕着藤椅走了三圈。藤条磨得光滑温润，扶手的地方尤其亮，那是老李的手掌常年摩挲的结果。它跳上旁边的矮凳，再跳上藤椅。椅子发出熟悉的“咯吱”声，像是老李在叹气。它没有躺下，只是把两条前腿搭在扶手上，像一尊安静的雕像。从这个高度，它能看到整个房间，也能看到门口。
它在等。
等钥匙插进锁孔的金属摩擦声。
等门被推开时带进来的一股凉风。
等老李那双旧棉拖鞋“踢踏、踢踏”地走过来。
等他弯下腰，粗糙的手掌揉乱它的毛，说：“乖，阿黄，等急了吧。”
一分钟。
十分钟。
一小时。
天彻底黑了。楼道的感应灯偶尔亮一下，透过门上的猫眼，在天花板上投下一个圆圆的、昏黄的光斑。有脚步声上楼，很重，不是老李的。老李的脚步声是拖着的，慢悠悠的，中间总要夹着一两声压抑的咳嗽。这个脚步声很急，很响，停在隔壁邻居家门口，钥匙响，门开了，又关上。
不是他。
阿黄从藤椅上下来。它的腿有点麻。它走到门口，把鼻子贴在门缝上。那里有一丝缝隙，能透进楼道里微弱的光，也能闻到外面世界的味道——别人的饭菜香，别人家的香水味，还有灰尘和潮湿
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