它吃，眼神里有种说不清的东西。
"你呀，"她轻声说，"还是只肯吃我喂的，不肯自己动筷子。"
阿黄吃完最后一口粥，舔了舔碗边，然后回到藤椅下面，重新趴下。
张阿姨收拾好碗筷，在客厅里站了一会儿。她看了看墙上的挂历——11月20日，星期五。老李的名字旁边，那两个红笔圈出来的日期像两滴凝固的血，一个比一个远。
"阿黄，"她忽然开口，"我昨天去了一趟医院。"
阿黄的耳朵动了动。
"我去看了老李的病房。当然，他不在那儿了。"她的声音很轻，像在自言自语，"我去见了他的主治医生，王大夫。王大夫说——老李走的时候没有受罪。最后那几天，他的意识是清醒的。他一直在说一个名字。"
阿黄的呼吸微微急促了一些。
"他说——'阿黄'。"
张阿姨的声音哽咽了一下。
"王大夫说他最后喊的就是这个名字。护士问他'谁是阿黄'，他笑了笑，没说话。然后……就没了。"
客厅里安静了很久。
阳光从窗户移到了藤椅的另一侧，照亮了老李外套的袖口。那只袖口磨出了毛边，线头松散地垂下来，像一根根细小的手指，在阳光下微微颤动。
阿黄把脑袋埋进前爪之间，深深地吸了一口气。
烟草味。铁锈味。还有一点点肥皂的清香。
都在。
它闭上眼睛，仿佛又回到了那个冬天的早晨。老李坐在藤椅上，手里端着一杯加了蜂蜜的热水，蒸汽从杯口袅袅升起，模糊了他的脸。它蹲在旁边，看着他的喉结上下滚动，听着他吞咽时发出的轻微声响。阳光从窗户照进来，落在他的肩膀上，给他镀了一层金色的光边。
那个画面，它看过无数次。每一次都觉得——这就是全世界最安全的地方。
"张阿姨，"它忽然想说点什么，"谢谢你。"
但它发不出声音。狗的语言里没有"谢谢"这个词。它只能用行动来表达——比如乖乖地吃她喂的饭，比如在她摸它头的时候不躲开，比如在她叹气的时候用脑袋蹭她的手心。
但这些够吗？
够不够告诉她——它不是在等一个永远不会回来的人，而是在守护一段永远不会消失的记忆？
阿黄不知道。它只知道，它不能离开这间屋子。不是因为腿脚不便，不是因为
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