沈砚舟剥栗子确实快。
这一点林微言早就知道。以前在图书馆后面那条小路上，他靠着一棵梧桐树，腿上垫张旧报纸，栗子一颗接一颗地剥。壳从指间掉下来，碎成细小的片，像谁把秋天掰成一小块一小块。他剥出来的栗子总是完整的，不破皮，不粘毛，金黄的一粒，像刚从壳里醒过来。
今天他的手却在抖。
林微言看见了。她把那包栗子放在他手里之后，他往旁边挪了一步，示意她进来。她没动，就站在门槛外面。沈砚舟也没勉强，就把那棵桂花树下的石凳擦了擦，坐下，打开油纸包。栗子还热着，裹着一层细密的糖霜，甜味在潮湿的空气里散开，浓得有点醉人。
他捏起一颗，拇指抵住壳上的裂缝，轻轻一压。壳开了，可栗肉上沾了点碎壳。他皱了皱眉，仔细把碎