了。
铁镣脱落，杨林脚踝一轻。他试着活动脚腕，关节咔吧响，但轻松多了。伤口没了摩擦，疼痛大减。
“谢谢。”杨林真心实意。
“客气啥。”赵小虎把镣铐藏进草堆，“你教俺认字，俺还没谢你呢。”
两人围着火堆坐下。赵小虎从怀里掏出个小本子——是杨林用剩的草纸订的，上面歪歪扭扭写着字：粮、枪、人、山、水……
“杨同志，你看俺写得咋样？”
杨林接过，仔细看。字很丑，但一笔一划很认真。
“好，有进步。”他指着“山”字，“这一竖再直点。来，我教你。”
他拿根木棍，在地上写。赵小虎跟着比划。
教了几个字，赵小虎忽然说：“杨同志，你跟俺说说上海吧。俺没出过陕北，就想知道外头啥样。”
上海……杨林心里一颤。他穿越前在上海工作，但1935年的上海，他只从资料里知道。
“上海啊，很大，楼很高，有电车，嘀嘀嘀跑……”他慢慢讲，讲外滩，讲租界，讲弄堂里的烟火气。半真半假，掺杂着现代的记忆。
赵小虎听得入神，眼睛发亮。
“等仗打完了，俺也想去看看。”他说。
“一定有机会。”杨林说。
夜深了，火堆渐弱。赵小虎出去抱柴，杨林独自坐着，活动脚腕。没了镣铐，整个人都轻快了。
突然，窑外传来脚步声。
不是赵小虎——脚步很轻，很稳。
杨林立刻把镣铐套回脚上，但来不及锁了。他抓起草堆盖住，背对门口。
门开了。
是沈一鸣。
他披着大衣，手里提盏马灯，灯光昏黄。看见杨林，微微一笑：“还没睡？”
“就睡。”杨林说。
沈一鸣走进来，打量窑洞。目光扫过墙上的刻字，在“我不知道我是谁，但我知道我为谁而死”那行字上停了停。
“好句子。”他说，“谁刻的？”
“不知道。”
沈一鸣点点头，在火堆旁坐下：“杨林同志，我看了你设计的表格，很先进。德国、苏联的仓库管理，也不过如此。”
“沈顾问过奖了，都是土法子。”
“土法子？”沈一鸣推推眼镜，“表格的格式、编号规则、甚至你用的阿拉伯数字书写习惯，都透着系统训练的痕迹。这不是土法子能解释的。”
杨林后背发凉。
“我在德国留学时，见过类似的管理体系。
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