他说完，转身走出大殿。
门在他身后合上，发出沉闷的一声响。
掌门独自坐在主位上，手里还攥着钥匙。铜匣摆在案头，像一块烧红的铁。
窗外，晨雾渐散，阳光斜照进来，落在空荡荡的殿中央。那里刚刚站过一个人，一句话没哭，一句没求，却把一座山都压得吱呀作响。
他低头，翻开手边一本册子，是宗门近三年与朝廷往来的文书记录。他翻到某一页，停住，提笔写下一行字：
“即日起，暂停一切对外传信，封锁后山飞鸽台，调集监察堂精锐，优先查验三号物证，七日内必须出果。”
写完，他吹干墨迹，合上册子。
外头传来脚步声，是执事回来了。
“陈长安走了吗？”
“走了。去了禁地边缘，好像在清理那个废弃瞭望台。”
掌门点点头，没再多说。
他知道，那个人不会真正离开。他只是换了个位置，继续等着。
等着三日后那一场对质。
等着血债血偿的那一刻。
而他自己，也终于迈出了第一步——不是为了谁，是为了这座山门，还能在史书上留下一句：它曾站过人。