鸣炸开。
“退位了！皇帝退位了！”一个老农猛地跳起来，手里拄的拐杖摔在地上也顾不上捡，拍着大腿大笑，“我亲眼听见的！陈公子亲口说的！”
“真的退了？不是骗人吧？”一个妇人抱着孩子往前挤，声音发颤。
“你看他头上那冠，碎了！谁还能戴得起！”旁边汉子指着城头，嗓门都劈了，“老子活了四十岁，头一回听说皇帝被人从井里拖出来，还穿着太监衣服跑！这也能叫天子？呸！”
欢呼声像滚雪球一样炸开。有人鼓掌，有人跺脚，有人把头上的破帽子甩向空中。几个年轻后生干脆翻过倒塌的拒马，冲到城门前用力砸门环，一下又一下，震得烟尘簌簌落下。
“陈公子救世！”
“再不受那苛捐盘剥了！”
“退位券能兑了吧？我家账还没登完呢！”
口号此起彼伏，却没有一句是冲着旧皇的。没人喊“万岁”，也没人求赦免。他们要的不是恩赐，而是确认——确认这个人真的倒了，确认他们的日子真的能重新开始。
陈长安站在原地，没动。
火光照着他半边脸，映出一道浅疤，是从前在西坡断桥留下的。他望着底下那些熟悉的面孔：东市口登记退位券的老掌柜，南巷巡防组扛木棍的瘸腿少年，北岭分部领粮时排在最后的那个寡妇……他们现在都在笑，在喊，在跳，像过年，又不像过年。过年是盼着来年好，而今天，是终于把压在头顶多年的石头掀翻了。
他嘴角微微扬起，极轻，几乎看不出来。
心里只有一句：估值已清，盘面归正。
这不是庆功，是结算。他做的不是**，是清算。市场崩了，信用归零，他不过是按规则宣布退市。唯一不同的是，这次的交易主体，是民心。
城下有人开始撕税票。一张张黄纸被撕成碎片，扬向空中，像一场灰白的雪。有个老头蹲在地上，用炭条在墙上写“免赋三年”，写了又涂，涂了又写，最后干脆画了个大叉，底下写三个字：“自己管。”
秩序没有崩。
愤怒已被收束。
那张粗糙的“退位券”仍在流转——有人举着灯笼在街口登记新名单，有人拿着样本核对编号，巡防队在维持队形，米行前几个老汉围着赔偿清单争论斤两。混乱中藏着一种奇异的井然，仿佛这张券不只是承诺
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