兵器的手都在抖。没人下令，也没人敢站出来指挥。你看看我，我看看你，最后全都下意识往后退了半步。
高台上，蛮族巫师披着骨片串成的长袍，双手撑着一根弯骨杖，站在风雪中一动不动。
他原本闭着眼，嘴唇微动，念着古老的咒语，想唤起战魂，凝聚残军。可念了三遍，底下没一个人抬头，连最忠诚的祭刀卫都悄悄往后挪了位置。他睁开眼，看见的是一片溃逃的背影，和满地丢弃的武器。
他喉咙里滚出一声低吼，举起骨杖就要再施法。
可就在这时，一头战马受惊，撞翻了旁边的鼓架。那面大战前用来聚将的铜鼓滚进雪坑，发出“哐”的一声闷响。
全场一静。
巫师的动作僵住了。
他缓缓放下骨杖，环顾四野——
东边，火光冲天，是东胡人在烧营；
西边，尘土飞扬，是西域佣兵骑马狂奔；
南诏蛊卒已退到山口，只剩几个黑点；
北漠骑兵三五成群，像散羊一样往雪谷深处钻。
百万大军，十去七八。
他站的这座高台，孤零零立在坡顶，像一座坟。
他慢慢摘下头顶的骨冠，那上面嵌着七颗蛮族先祖的牙齿，象征神权与战力的传承。他捧着骨冠看了很久，然后轻轻放在雪地上。
接着，他拄着骨杖，一步一步走下高台。
台阶很滑，他差点摔跤，但他没停。走到平地后，他把骨杖也插进雪里，双手垂下，一步步走向陈长安。
他在距离陈长安十步远的地方停下。
双膝一弯，跪了下去。
额头触雪，没再抬起。
风卷起他灰白的长发，贴在冻僵的脸颊上。他整个人伏在雪地里，像一块被遗弃的石头。
周围还有几十个滞留的士兵，见巫师跪了，一个个也丢了兵器，跟着跪下。有人哭，有人哆嗦，更多人只是麻木地磕了个头，然后趴着不动。
陈长安依旧站着。
他没看巫师，也没看那些跪下的人。他的目光越过溃逃的背影，落在远处那片被烧塌的营帐上。火还在烧，但没人救，也没人管。浓烟笔直上升，像一根指向天际的柱子。
他知道，仗已经打完了。
不是谁赢了，而是没人想打了。
这些人南下，本就是为了抢。现在主将死了，秩序乱了，继续打下去只会赔命、赔粮、赔装备。而眼前这个人，一剑斩首，连眼皮都
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