农历腊月二十六。
汉堡的冬天，天黑得比泼墨还快。
下午四点刚过，易北河就被浓重的夜色生吞活剥，港口区那些巨大的龙门吊上，几点红色的信号灯在寒风里瑟瑟发抖。
这异国他乡没有鞭炮，只有远洋轮船进港时那沉闷悠长的汽笛声，呜呜咽咽的，听着让人心里发空。
苏云晚结束了一天在市政厅的唇枪舌战，拒绝了汉斯那顿充满香肠酸菜味的“善意晚餐”，独自回到了代办处后身的小公寓。
这是一栋战后幸存的红砖楼，暖气管道老得像患了哮喘，无论阀门拧多大，室温也死死卡在十二度。
苏云晚没脱那件深灰色的羊绒大衣，也没开大灯，只拧亮了一盏昏黄的台灯。
灯光下，她从冰箱冷冻层的最深处，像捧着易碎的稀世珍宝一样，捧出了一个铝饭盒。
这是前两天，中远公司“风庆轮”的大副特意绕道送来的。
那是一饭盒手包的饺子，冻得硬邦邦的，却藏着八千公里外的烟火气。
那是北京的味道，是家的味道。
“咕嘟咕嘟”。
煤气灶上，搪瓷锅里的水开了。
白色的蒸汽腾起，瞬间模糊了窗玻璃上凝结的冰花，也在这个充斥着霉味的老房子里，晕染出一层薄薄的暖色。
苏云晚用漏勺轻轻搅动着，看着白胖的饺子在沸水中翻滚，起起伏伏，就像她此刻怎么也落不到实处的心。
太静了。
静得让人耳膜嗡嗡作响。
为了驱散这点死寂，她随手拧开了窗台上那台老旧的“德律风根”收音机。
指尖在旋钮上微调，电流声刺啦作响，她试图捕捉一点中文短波。
失败了。
传出来的，只有北德意志广播电台播音员那刻板、严谨，带着金属质感的德语男中音。
“……这里是晚间新闻综述。”
“欧共体农业补贴法案将在下周进行表决……”
枯燥，乏味，透着一股子傲慢的安稳。
苏云晚叹了口气，刚想关掉，播音员的语调突然变了。
那是一种新闻人特有的、嗅到血腥味时的急促与紧绷。
“（我们插播一条紧急新闻。）”
苏云晚搅动漏勺的手猛地一顿，漏勺磕在锅沿上，发出清脆的一声响。
“……关注远东局势。”
“据前线观察员报告，中越边境紧
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