雪山脚下，海拔四千多。
这里已经看不见游客了，四周静得可怕，只有风声，和偶尔传来的马打响鼻的声音。
雪山的山体近在咫尺，白的雪，黑的岩，一层一层叠上去，直插云里。
山脚下有一片小小的海子，湖水绿得像块玉，把雪山的倒影完完整整装了进去。
苏小晚找了块平整的草地，支起画架，铺开画板，把颜料一盒一盒摆开。
然后她坐在小马扎上，拿起画笔，蘸了颜料，抬头看了一眼雪山，落下了第一笔。
陈元盘腿坐在她旁边，本来还想贫两句，可看着看着，他把嘴闭上了。
这丫头画画的时候，跟换了个人似的。
她一拿起画笔，整个人就静了。
眼睛在雪山和画板之间来回扫，手腕翻飞，颜料一层一层往上铺，雪山的轮廓、光影、层次，就这么一点一点从白纸上长了出来。
陈元不懂画，可他看得懂好坏。
那画上的雪山，比真的雪山还像雪山。
“我靠。”他由衷地感叹：“小晚，你这手艺，绝了。”
“少拍马屁。”苏小晚头也不抬，嘴角却翘着：“你懂画吗？”
“不懂。”陈元实话实说：“但老子看得出来，你画得好。”
苏小晚笑了，画笔没停：“我就是干这个的。在成都，也算有点小名气的画家。”
陈元诧异道：“小有名气的画家？那你一幅画卖多少钱啊？”
“几千块吧。”苏小晚耸耸肩：“有时候几百块也卖。画这行，活着的画家不值钱，死了才值钱。”
“为啥？”陈元好奇问道。
“因为死了就不产出了呀，物以稀为贵。”苏小晚说得轻描淡写：“所以画画的人都穷，穷一辈子，死了以后画被炒到天价，钱全让二道贩子赚了，跟自己一毛钱关系没有。”
陈元听得直咂舌：“那你们图啥？”
“图这个。”苏小晚画笔一指前方的雪山，眼睛亮晶晶的：“图能把这些好东西留下来。”
陈元看着她，忽然问：“那你咋一个人跑这儿来了？”
苏小晚的画笔顿了一下。
她沉默了几秒，重新蘸了颜料，声音轻了些：“我爸妈，上个月同时走了。”
陈元一怔。
“车祸，一起走的。”苏小晚盯着画板，手里的笔还在动，可声音有点发飘：“他们
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