逃？”
霍顿的目光像刀子一样刮过每一个舰长的脸：
“你们想让皇家海军的名字，从此成为全世界的笑柄吗？想让后世的水兵，指着我们的画像说‘看，就是这群懦夫，在敌人面前转身逃跑，把印度拱手让人’吗？！”
死寂。
更深的死寂。
但这一次，死寂中，有什么东西在悄然改变。
那些闪烁的目光，渐渐变得坚定。
那些攥紧的拳头，青筋更加暴起。
那些苍白的脸，泛起了一丝不正常的潮红。
耻辱。
骄傲。
责任。
赴死的决心。
复杂的情绪在每一个舰长胸膛里冲撞，最后，汇成一股悲壮的、近乎殉道般的血气。
霍顿看着他们的眼睛，知道火候到了。
他缓缓站直身体，整理了一下有些皱巴巴的军服衣领，声音恢复了惯有的、不容置疑的冷硬：
“命令——”
“全舰队，凌晨四时前完成出港准备，锅炉升压，弹药装填，损管就位。”
“拂晓五时，在加尔各答港外二十海里处，一字横阵展开，迎击中国舰队。”
“驱逐舰编队，分两队，伺机抵近实施鱼雷攻击。巡洋舰编队，配合旗舰，集中火力打击敌前锋，牵制其注意力。”
“此战，”霍顿的目光缓缓扫过每一个人，一字一句，清晰如铁，“不求胜利，不论生死。”
“只求，拖住他们。”
“为伦敦，为帝国，争取时间。”
“诸君——”
他抬手，庄重地行了一个军礼。
“愿上帝保佑皇家海军。”
“愿荣耀，归于帝国。”
沉默。
然后，十二个舰长，齐齐抬手，还礼。
没有豪言壮语，没有激昂宣誓。
只有十二双眼睛里，燃烧着同样的、必死的决心。
“愿上帝保佑皇家海军。”
“愿荣耀，归于帝国。”
低沉的、压抑的声音，在昏暗的舰桥里回荡，沉重得仿佛最后的祷言。