2027年6月30日，中午十二点。
国道在这里像被一把钝刀硬生生截断了。
路面上堆起了一座三米高的土坡，黄土混着泥浆，夯得很实。坡顶上参差不齐地插着几十根槐木桩子，削尖了头，像野兽嘴里烂了一半的獠牙，灰扑扑地龇着。木桩之间拉着几道生锈的铁丝网，网眼里塞满了各种乱七八糟的东西——破棉絮、烂编织袋、甚至还有几块不知从哪儿拆下来的门板。
这些东西被黑雨淋了两个月，早就板结成了一堵发硬的墙，既挡风，也挡着外头那些不干净的眼。
坡底下倒着半块路牌，蓝底白字，下半截埋在淤泥里，“刘庄”两个字上糊着一层霉菌，看着像是在哭。
于墨澜停下脚，并没有马上卸包。
那个装了十斤玉米面的背包，现在死沉死沉的，像是从他后背肉里长出来的一个瘤子。带子勒进斜方肌里，磨破了皮，汗水一蛰，钻心地疼。但他不敢松，一松那股劲儿就散了。
“到了？”
林芷溪的声音轻得像烟，被雨气一压就散了。她扶着膝盖，大口大口地喘气，嗓子里发出呼哧声。小雨跟在后面，头垂得很低，那双粉色运动鞋早就看不出颜色，脚后跟那一块渗出暗红色的血印子。
坡顶上有动静。
两个人影晃了一下，那是长期在野外生存的人特有的警惕，稍有动静就缩了回去。
左边那个蹲在沙袋后面，手里端着根钢管。管头焊了把三角刮刀，刃口在阴沉的天底下闪着冷光。右边那个岁数大点，络腮胡子，披着件能看出油光的皮夹克，肩上挎着把双管猎枪。枪托上的清漆磨没了，露出里面黑沉沉的老木头，枪管上缠着好几圈黑胶布。
那是猎户老周。
他们早就看见底下的三个活人了，没吭声，也没动，就那么居高临下地盯着。眼神里没有那种见到同类的欣喜，只有打量和审视。
于墨澜没敢再往前凑。
他在坡底五米开外停住，慢慢把双手举过头顶，动作做得极慢，把腋下和腰侧都亮给对方看。
“过路的。”
他喊了一嗓子。嗓子眼里全是沙砾感，声音哑得厉害：“三口人，没恶意。想讨口水，歇个脚。”
坡上没动静。
过了足足半分钟，那个人才慢悠悠地站起来，往地上吐了口唾沫。
“哪来的？”
“临江。”
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