战场上，山田正树站在那里，看着那辆瘫痪的坦克。他的腿在抖，手在抖，身体都在抖，
“少佐！”参谋的声音从旁边传来，带着一丝颤抖，“坦克……动不了了。”
山田咬着牙，把刚才那些画面从脑子里赶出去。“让第二辆、第三辆继续前进！”
“哈依！”
第二辆坦克继续向前。履带碾过碎石，碾过弹坑。
顾云山看着那辆坦克，看着那片越来越近的钢铁。他的左肩还插着那把刺刀，右肩的枪伤还在往外渗血，胸口的伤已经麻木了，感觉不到疼了。
他低下头，看了看自己的手。还在抖。不是因为怕，是因为砍了太多次，是因为流了太多血，是因为——他已经三天三夜没有合眼了。
他握紧了那把大刀。刀柄上的布条早就散了，露出的木柄被血浸透，滑腻腻的，但他握得很紧。
“弟兄们。”他开口，声音沙哑得像砂纸磨铁，“石头走了。”
身后，没有人说话。只有粗重的喘息声，只有风穿过弹孔的声音，只有远处那辆坦克履带碾过地面的声音。
“他一个人，炸了一辆坦克。”他顿了顿，“值不值？”
沉默。只有一秒。
“值。”一个声音回答。是从左边传来的，声音沙哑，但很坚定。
“值！”又一个声音，从右边。
“值——！！！”更多的声音，从战壕的每一个角落。那些声音，有的嘶哑，有的尖利，有的带着哭腔。但它们汇在一起，像一道墙，一道用声音筑成的墙。
顾云山笑了。那笑容，很难看。嘴唇干裂，牙齿发黄，脸上全是血痂。
但那笑容里，有东西。有骄傲，有一种——只有带过兵的人才会懂的骄傲。他举起大刀，刀锋在硝烟中泛着冷光。“那咱们——再炸一辆。”
他转身，准备冲出战壕。
但一只手拉住了他。是副官。副官姓沈，叫沈清河。跟了他五年，从长城跟到上海。他的眼睛通红，眼眶里有泪，但没有流下来。他的手很稳，稳得像钉在顾云山胳膊上一样。
“旅座，”副官说，声音很平静，平静得像在说今天天气不错，“你不能死。你死了，刘行就真没了。”
顾云山看着他。看着这张年轻的脸，看着这双通红的眼睛，看着这个跟了他五年的兄弟。
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