衣，站得笔直。
龙小山的脚底板刚被队医重新包扎了一层厚厚的纱布，血水还在往外渗，人是被李铁柱硬架着站稳的。
钱明静端着那座足有几十斤重的纯铜镀金冠军奖杯，走到李铁柱面前。
“好样的。”
钱明静把奖杯递过去。
李铁柱双手接住。
全场的长枪短炮瞬间对准这个西南大山里走出来的修车工。
按照这帮外媒的认知，队长此刻应该高举奖杯，漫天洒下金色彩带。
但李铁柱没举。
他抱着那个沉甸甸的奖杯，转过身。
冲着龙小山、张大龙等几十个兄弟使了个眼色。
全体西南队员整齐划一地转身，面向了缩在角落里的陈烨。
弯腰。
九十度鞠躬。
李铁柱直起腰，大步走到陈烨面前。
把那个纯铜镀金的奖杯，直愣愣地怼到陈烨胸口。
“陈司长。”
李铁柱嗓子沙哑，透着一股大山里的轴劲。
“没有您，我们这群人，现在早被洋人拿钱砸趴下了。”
“这杯，得您来举！”
媒体席的闪光灯瞬间爆成一片白昼。
所有镜头死盯陈烨。
外媒记者们的手指死死扣在快门上，草稿箱里已经打好了“官员下场抢夺平民荣誉”的标题，只等陈烨伸手触碰奖杯。
陈烨连退两步。
一脸嫌弃地看着怼在胸口的铜疙瘩。
他根本没接，反手抢过旁边现场主持人的麦克风。
“给我干嘛？”
陈烨对着麦克风，声音懒散透顶。
“几十斤重的铁疙瘩，拿手里嫌不够累啊？”
全场安静了一瞬。
李铁柱捧着奖杯愣在原地。
陈烨伸出手，指着看台。
“搞什么个人崇拜？”
“这破奖杯是我的吗？是你们的吗？”
“那玩意儿能吃还是能喝？”
陈烨的声音通过高音喇叭，砸在每个人的耳朵里。
“看看看台上那些人。”
他指向北侧最便宜的公共看台。
那里坐着无数穿着旧工装、戴着安全帽的普通老百姓。
“那是省吃俭用，给你们买钉鞋的父老乡亲！”
“那是修柏油马路，盼着你们早点回家的老街坊！”
“你们站在这台子上吹冷气，让人家在看台上干坐着？”
陈烨一脚踹在李铁柱的小腿肚子上。
没下死手，但踹得很干
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