写进去吗？”
向德宏看着他。“能。为什么不写？他是琉球的王。不管日本人叫他什么，他是琉球的王。死了也是，千秋万代，我琉球人民心中，永不改变。你要把他写清楚。写他四岁即位，写他做了三十一年的王，写他被日本人押去东京，写他死在异国他乡。写他的身边没有人，写他的遗言无人知晓。每一个字都要写清楚。”
蔡大鼎坐下来，翻开那叠纸，提起笔。他写了一行字：“光绪十一年九月十三日，琉球国中山王尚泰，病逝于东京。”
他的手停了一下，抬起头。“大人，王的谥号是什么？以前琉球的国王死了，中国都会赐谥号。现在——”
向德宏沉默了很久。屋里很静，静得能听见江水声，能听见楼下后院练刀的脚步声，能听见蔡大鼎的笔尖在纸上轻轻敲着的声音。他想起尚泰王的脸，那张苍白的脸，没有血色。他想起他说——“德宏，琉球撑不了多久了。”他说那话的时候，声音很平，平得像在说一件很普通的事。可他的眼睛不是那样的。他的眼睛里有一种很深很深的东西。那东西，叫不甘。
“他没有谥号。琉球没有了，谁给他谥号？中国不给，日本不给。我们给。我们自己给他一个谥号。”
蔡大鼎看着他。“什么谥号？”
向德宏想了很久。“忠烈。忠于社稷，死于困厄。就叫忠烈。”
蔡大鼎低下头，在那行字后面又写了一句：“遗民私谥忠烈。”
向德宏看着那几个字，看了很久。“忠烈。王上，您听见了吗？忠烈。”
陈老板站在旁边，看着那行字，没有说话。他的眼睛红了，可他忍着，没有哭。
那晚，向德宏没有上楼。他走到大堂，点了一盏灯。灯光很暗，照在墙上林世功的那幅字上。那幅字已经挂了六年了，纸发黄了，边角卷了，纸边起了毛，可字还在——“海不扬波”。向德宏看着那四个字，看了很久。他想起林世功，想起他站在总理衙门口，望着那扇关上的门。想起他说——“还我君王，复我国都，以全臣节，则功虽死无憾矣。”
君王死了，国都没有了。可他的诗还在，他的字还在。向德宏还在，灯还在。
他站起身，把那张海图从墙上取下来，摊在桌上。那些红线在灯光下泛着暗红色的光，像一
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