点点头，说：“不会啊。那更好。”然后他把枪慢慢送进它喉咙。不是一下。是三下。每一下都换一个角度。他听着那些声音在雾里散开，像把一块薄冰一层一层地敲碎。他觉得很舒服。那种舒服从尾椎一直升到后脑，像有人用一只极暖极软的手，把他身体里缠了很多年的旧线，一根，一根，轻轻地，抽。他蹲下来，从狂猎身上割下一小片还没有完全黑透的鳞。他把它放进怀里。那是他的第一个纪念品。后来他有了很多很多。它们都被他缝在贴身的暗袋里，走在雪地里时，会随着他的步子，发出一阵极轻极细的、像许多片指甲互相摩擦的响。他喜欢那声音。比蒙德教堂的钟还好听。比家里那满墙弓发出的、被风一吹就嗡嗡响的声音好听。那是他自己的声音。是他终于不用再装成一张弓之后，从骨子里冒出来的、很小很小的、像野兽磨牙一样的声音。
四、戈兰
戈兰是洛恩队里最小的一个。十九岁，蒙德本地人，笑起来左边脸上有个酒窝。他喜欢跟在洛恩后头，说副队长你真厉害，教教我吧。洛恩说，没什么好教的。戈兰不死心。他给洛恩带酒，带肉，带从家乡寄来的、已经压得有些碎的点心。洛恩都收了。他收下之后，就把那些东西放在营帐最黑的角落里，碰都不碰。他不知道自己为什么不扔。也许他享受那种“有人还在对我好”的感觉。也许他更享受“这个对我好的人，迟早会发现我是什么”的那个、还没有真正发生的、像一把刀悬在头顶上的瞬间。戈兰总用那种很亮很热很天真的声音叫他。那声音像一小簇火，从蒙德一路烧到挪德卡莱，不管怎么淋雪都不会灭。洛恩有时半夜醒来，会听见戈兰在旁边的铺位上翻身，含含糊糊地说梦话。说的都是些很蠢的话。什么“妈，我再睡一会儿”“面包烤糊了”“副队长你别走”。洛恩就躺在黑暗里，听着。他觉得那像一首从很远很远的、他已经不配听的世界里传来的、已经走了调的歌。有一天，他忽然想，如果那首歌从中间断了，会怎么样。这个念头很轻。轻得他自己都差点没听见。可它没有消失。它像一小粒火星，落进了他那堆已经堆了太高的旧柴里。
那天晚上，他和戈兰一起出夜岗。
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